¡Hola Marquistas! El Madrid y el Farsa, primeros clasificados de la Liga española (ni BBVA ni hostias) han acumulado hasta ahora 74 puntos, dejando al tercer equipo, el Violencia, a nada menos que 21 puntos, y el cuarto a XX. El año pasado el primero le sacó  9 puntos al segundo, 17 puntos al tercero y  27 al cuarto. Emoción hasta el final, vaya, y la cosa no tiene pinta de ir a cambiar en el próximo lustro. Los dos grandes aumentan sus ingresos exponencialmente, mientras que los otros van para abajo o directamente nunca fueron gran cosa. En el primer caso está el Valencia, al que iba a salvar Inversiones Dalport (Asia & Europa & América &...), con un capital social de 40 euros y 28 céntimos, que luego ha sobrevivido con un crédito más que cuestionable de la Comunidad y que este verano tendrá que vender jugadores sí o sí; en el segundo caso, el Sevilla, que sueña con ser alternativa de poder cuando el fichaje más caro de su historia ha sido... Negredo, por 14 millones de euros. El ingenio, el trabajo y los Monchis sólo dan de sí hasta cierto punto.

Y yo no quiero una Liga mierdosa. Porque es aburrido y porque nos perjudica. Devalúa el título y además nos debilita competitivamente. Nuestro Madrid sufre porque "compite" semana tras semana con equipos que, aunque militan en la misma división, no están de facto en la misma categoría. Cuando nos encontramos contra los punteros de otros países lo pasamos mal, y no necesariamente por ser peores, sino por carecer de la adecuada tensión competitiva. ¿Cómo es posible que un jugador que llega de la Premier como Lass Diarrá sea un titán durante los primeros meses principalmente gracias al ritmo físico adquirido allí? Hablé en una entrada anterior del peligro de que la Liga española se convierta en un trasunto de la escocesa, y el riesgo es cada vez más patente. ¿Pensáis que la Liga no puede perder su importancia? Hubo un tiempo en que la Copa era con diferencia el título más prestigioso del país, y ahora es un premio de consolación para equipos de segunda.

En lugar de sacar pecho y decir que las diferencias se producen "porque somos la hostia", es necesario tomar medidas ya. Y aquí el meollo está en el dinero. Obviamente no nos vamos a poner a repartir pasta, ni a renunciar a ninguno de los ingresos que generamos exclusivamente por nuestra imagen y proyección mundial. Pero sí hay que plantearse de inmediato el reparto de los ingresos generados por actividades compartidas: en román paladino, el dinero de las retransmisiones de la Liga. Sí, ya sé que somos la principal atracción, los que tienen más audiencia y bla bla bla, pero en definitiva este es un circo colectivo: sin los Valencia, Sporting, Racing de Santander, Deportivo o Mallorca no hay Liga que valga. Y mientras nosotros podamos gastarnos 100 millones cada año y un equipo medio de la tabla se gaste, con suerte, 15, la desigualdad jamás se reducirá. No digo yo que nosotros tengamos que ponernos un tope, pero firmando un contrato colectivo quizá un Mallorca pueda gastarse 30 millones en un verano sin que por eso se hunda su economía (¡siempre que esté bien gestionado, por supuesto!).

Toda esta gente quiere ver al Madrid.

Pero para plantearse esto esto hay que cambiar las reglas. Negociación colectiva, vale, pero siempre que se nos permita explotar al máximo nuestro potencial comercial. No puede, no debe ser, que los horarios del Real Madrid, el club más importante de la historia, los decida un oscuro ejecutivo de una empresa que odia cualquier cosa que tenga que ver con España (menos el Mundial, cuando les parecía rentable). Si hay que esperar a que se extinga el calamitoso contrato con Mediapro, se espera, aunque lo ideal sería renegociarlo, o que algún otro emporio les comprara los derechos, librándoles de la incertidumbre de si podrán rentabilizarlos. Lo que necesita el club desde ya es libertad absoluta para fijar sus horarios, obviamente con la vista puesta en el mercado asiático. Si los chinos quieren Real Madrid, vamos a darles Real Madrid. Imaginemos que pudiéramos ingresar un 15 o un 20% más por televisión. Entonces la idea de repartir con los demás clubes no parecería tan terrible, ¡incluso podríamos ganar más que ahora una vez realizado el reparto!

Sí, no me olvido de la vieja idea de segregarnos de la Liga e integrarnos en una Superliga europea, pero sinceramente dudo que Florentino vaya a planteárselo nunca en serio. Eso sería poner patas arriba y en la práctica destruir el actual orden futbolístico europeo, sin que nadie pudiera garantizar el resultado, y Floren es un hombre demasiado prudente para embarcarse en algo así. El futuro a corto plazo es evitar la Liga española se convierta en una especie de torneo de exhibición para los dos saurios de la competición, y cuyo campeón se decide en los dos superderbis anuales. El modelo de la Premier se basa en la negociación colectiva, y llevan tiempo siendo la Liga líder del mundo, por muchas pajas que se hagan los voceros de la Sexta. Reflexionemos sobre los motivos.

Miguel Carmona, alias Yui, es un estupendo artista gráfico madrileño con un grave problema: es del Paleti. ¡Y encima le gusta serlo! No obstante, también gusta de leer Fans del Madrid, hasta el punto de que se ha arrancado a hacer una tira exclusiva para este nuestro blog. En ella propone su método para pasar de octavos en la Champions de una puñetera vez: ni entrenador estrella, ni cracks, ni proyecto ni pollas: ¡¡Florentinéitor!! Podéis ver más trabajos de Miguel en su web, yuiarts.com. A ver si se anima a hacernos nuevas historietas.

Pinchar para ampliar.

El siguiente cómic está firmado por Pallarés, colaborador habitual del semanario progre-humorísitco (cada vez más de lo primero y menos de lo segundo) El Jueves, y creador del personaje Baldomero. En esta historieta vemos nada menos que la hipotética Catalonia independiente presidida por Juan Lapuerca. Aparte de ser bastante divertida, lo que más llama la atención de ella es que tiene muy, muy pocas diferencias con lo que sería la realidad si esto llegara a ocurrir. Sobre todo la parte del Borbón.

Pinchar para ampliar.

Hablar de historieta futbolística es hablar de Quim Pons y su Triturado. Este montaje no es un cómic, sino uno de sus famosos carteles de cine, de nuevo con Cerdaño y el Villarato como protagonistas. Lo único que cabría reprocharle es que quizá ha sacado al director de Asco demasiado delgado. Este otro montaje, a cuento de la fiebre por el pequeñajo del Barsa, está bastante logrado también. Por cierto, Quim está preparando una cosa bastante chula creada especialmente para el blog (y sus participantes más habituales), que podréis ver en los próximos días.

Y ahora el montaje más cachondo del día, el de una web satírica que ha convertido a Retarded Messi nada menos que en Supermán, a cuento de la coñita esa del "mejor de la historia". Incluso se han currado un artículo de páginas interiores en el que se afirma que el único jugador que admite "cierta comparación" con él es Pelé, porque rindió más con la selección (como tres Mundiales más). Je je, qué cracks, ¿os imagináis ver semejante bacalada en un verdadero diario de tirada nacional? Oh, espera un momento... ¡¿Pero qué coj...?!

Tan ricamente.

Decepcionante encuentro en el Estadio de los Emiratos Moros, donde un Arsenal demasiado pacato y mermado dejaba hacer casi a su antojo al Vitaminas CF, que de nuevo rindió a gran nivel gracias a sus innovadores métodos de entrenamiento. Al final los cañoneros lograron rascar un empate, con algo de suerte y gracias sobre todo al extremo Leo Walcott (Bueno. Fichar.), pero lo cierto es que tienen la eliminatoria cuesta arriba. Sex se hizo la pierna migas simplemente por rematar fuerte un penalti (quienes quieran ficharle tendrán que valorar seriamente su condición física), Arshavin está renqueante (parece que discutió con Yulia hace poco y se llevó la peor parte), y resulta difícil imaginar a los jovenzuelos de Wenger llevándose el partido del Kampf Nou.

Así pues, ¿quién puede enfrenarse al mal? Erigiéndose en la primera línea de defensa estará José Mourinho, el gran Mou. Ayer su Internazionale Milano hizo probablemente el mejor partido de la temporada, jugando por fin a algo reconocible y asediando insistentemente el área del Cheska; nos llegaron lejanos ecos de aquel Chelsea auténticamente intimidador. Incluso sin el concurso de Balotelli, apartado del equipo por su conflicto con Mou, los Sneijder, Pandev, Milito, Eto'o... lograron hilar un juego ofensivo muy peligroso para cualquier equipo de Europa. Atrás, solidez total, con un líder como Walter Samuel al que echaron de cierto equipo español "porque era muy malo". Sólo la extraordinaria actuación del meta Akinfeev impidió que el Inter marcara uno o dos goles más. A los que repiten como loritos que cierto tipo de Móstoles es "el mejor portero del mundo" habría que ponerles vídeos de Julio César y de este ruso de sólo 23 años, candidato ideal junto con De Gea para nuestra portería, en ese universo paralelo en el que Barbillas no es una especie de santo laico e ídolo incuestionable de todos los canis, chonis y marujas de la nación.

Si la semifinal acaba siendo un Farsa-Inter, estoy seguro de que par alos culerdos será su partido más difícil desde los dos que jugaron contra el Chelsea el año pasado. Mou no sólo arma equipos duros como rocas, sino que también usa su personalidad para empujar, algo que asusta mucho a los mediocres de todo pelaje, como Fernando Burgos, que se despachó a gusto en Telemadid con el portugés ("ahí está con su típico caminar tan chulesco"). Supongo que Mourinho no debe estar muy por la labor de dejarse ganar por un tipo que estuvo a sus órdenes, y que después de todo no es más que un novatillo comparado con él. No sé, me parece que ambos se han declarado amigos, pero dudo que el carácter ladino de Pek agrade a alguien tan franco y directo como Mou. En todo caso es una buena noticia ver a un equipo suyo volver a la primera línea, y habrá que estar muy atentos a ver donde recala, en caso de abandonar el Inter, en el que parece un tanto hastiado por los distintos condicionanstes que encuentra.

Cuarto asalto

No va más en Vistalegre. Está bien eso de haberse dejado ganar un partido para darle emoción a la cosa y pegarse el gustazo de ganar allí, pero creo que la broma ya ha durado bastante. La concentración para esta noche ha de ser del mil por mil, y tenemos que llevar el partido a nuestro terreno, el de los 70 puntos. Todos, entrenador y jugadores, aseguran tener claro su papel, pero eso hay que demostrarlo en la pista de un Vistalegre que de nuevo rebosará. Esta vez se juega a una hora humana, las siete, y es festivo, por lo que todo confluye para la gran comunión de un madridismo que debe ser balcánico por un día.

"Lucharemos como si fuera el último partido de nuestras vidas", ha delcarado Felipe. Muy bien, entonces espero que si tiene que matar, mate, y si tiene que morir, muera. Mariconadas las justas, es decir ninguna. Ganemos o perdamos, que el Regal no olvide nunca lo putas que vamos a hacérselas pasar. Rendirse, nunca. Retroceder, jamás (porque te pitan campo atrás). Imperativo mantener a raya a los gigantones Morris, Mickeal, KingKong y Vázquez, así como al bombardero Lakovic, es decir defender hasta la extenuación. Una vez bajo su canasta, balones a Tomic, Llull o Lavri, para sumar a buen ritmo. Y ojo que creo que Velickovic será importante, aunque Messina dijo que apenas lo usó en el tercer choque "porque su actuación no estaba al nivel del partido". Blando, el tío. Sea como sea, el equipo ya ha ganado brillantemente al Regal, y ahora ha de hacer todo lo posible para repetirlo. Apoyo no le faltará.

10 largos años ha tenido que esperar el Báyan para devolverle a los cerdos mancunianos la amarga decepción de aquella final de Barcelona. El ladino Ferguson llegaba al majestuoso Allianz Arena con todo controlado, o eso pensaba él. "Je, a estos picapedreros alemanes me los ventilo como si fueran una botella de Chivas". Las cosas se le ponían de cara enseguida, con el Bayern defendiendo a balón parado con una rotundidad propia del Real Madrid, y regalando al gordinflas de Rooney el primer gol en el minuto uno. Fergie se relamía: "Jo jo jo, somos un puto rodillo. Esta vez las cosas no se torcerán como el año pasado". Mientras, Louis se mesaba los cabellos en su banquillo: "¡¿Pero cómo coj... hemos encajado ese gol?! ¡¡Mañana van a dar 80 vueltas a Münich rebotando sobre los huevos!!" Y en verdad que el Manchester se estaba creciendo y perdonó el 0-2 en más de una ocasión.

El Bayern por su parte se mostraba como un equipo aseado, pero sin la suficiente mordiente como para hacer pupita. Ribery era el único factor diferencial de los alemanes, tratando de deslumbrar a los contrarios con las cosas esas horribles de plástico que lleva en los pies. Es una mezcla extraña, el club bávaro, once tíos fuertes y disciplinados como los germanos de toda la vida intentando hacer el fútbol triangular y perfecto del holandés de hierro. Llegó el segundo tiempo y seguían resistiendo los alemanes, ¿había aún esperanza? El escocés mascaba chicle confiado. "Con un 0-1 pasan ni con toda la cerveza de toda la puta Oktoberfest". Pero parece que el fútbol quiere pagarle lo que le debe a Van Gaal, su segunda Champions: en una falta tirada por Ribery de aquella manera, el balón atravesaba la meta de un excelente Van der Sar (no Sir). ¡El Bayern aún tenía vida!

Y cuando estaba el asunto visto para sentencia y todos hacían sus cábalas de clasificación con el 1-1, mi tocayo cogía la pelota y avanzaba como el juggernaut a base de pura potencia, para finalmente caer en las inmediaciones del área. Pero su esfuerzo no sería baldío: un compañero recogería la pelota y se la pasaría a Olic, quien tras un hábil recorte convertía el gol de la victoria en el ultimísimo minuto. Diez años después, Mario Gómez vengaba a Mario Basler. "Shit!!", exclamaba el escocés desde el banquillo. Ahora el Bayern tendrá que defender a muerte su ventaja en Old Trafford. La misión aún es dificilísima, pero ahora tienen la ventaja moral. Además, los equipos no están consiguiendo remontar las derrotas en esta Champions, así que el Bayern podría encontrarse con el inesperado premio de una semifinal. ¿Quizá contra el Vitaminas?

¡¡Madridistas ejemplares!!

26 de Mayo del 2009, José María Gutiérrez (próxima María José, previo "retoque" en Bangkok), hace profesión de amor hacia su club de toda la vida:  "Tengo dos años más de contrato, hasta 2011. Quiero acabar mi carrera deportiva en el Real Madrid, en la elite, pero habrá que ver con el nuevo presidente. Si no quieren que siga, me iré con la cabeza bien alta, pero no voy a perdonar ningún euro porque lo he dado todo por el club". Sí, vamos, una vida de sacrificio y privación la suya. ¿Y qué le ha dado el Madrid a él, eh? ¡¡Sólo ingratitud!! (Y un sueldo que ningún otro club del mundo le habría pagado.)

Un año después, Don Balón publica una notita breve pero jugosa: "El entorno de Raúl y su representante, Ginés Carvajal, lo tienen clarísimo, y así se lo han dejado ver a Jorge Valdano para que se lo transmita a Florentino Pérez. El todavía capitán madridista (...) está dispuesto a marcharse y a no crear problemas. Eso sí, sólo acepta anticipar a este verano su salida del Real Madrid, en el caso de que FP le pague la totalidad de su último año de contrato. Es decir, según los asesores de Raúl, entre ficha, sueldos y primas cerca de 12 millones de euros." Joder, ¡así yo tampoco doy problemas! La nota está publicada en una sección de confidenciales y sin firma, así que la ponemos en cuarentena, pero me casa perfectamente con todo lo sabido del personaje. Probablemente se trate de un globo sonda de Ginesillo, pero viendo la espectacular reacción de los aficionados de todo pelaje (vean los comentarios aquí) probablemente se la envaine. Y aunque seguirá pidiendo un pastizal para su churumbel, estará algo alejado de esos 12 kilotones que el Mi7o considera se le deben por derecho de nacimiento. Y por madridismo, claro; el inmarcesible madridismo de este hijo de puta.

El silencio de Messina

Si cuando David se enfrentó a Goliat se hubiera tumbado en el suelo rascándose los cojones en lugar de lanzarle el pedrusco, el gigantón se le habría acercado y habría procedido a masticarle los intestinos. Eso mismo hizo ayer el Regal gracias al relajamiento de un Madrid que creyó que con la presión de la grada alcanzaría, y que por muchos puntos que nos metieran bastaría con apretar el acelerador luego. Pues no. Para Messina la base de todo es la defensa, y ese aspecto fue ayer fue un jodido desastre, aquello parecía el bombardeo de Dresden. Obviamente Navarro hizo una visita a su fisioterapeuta antes de venir a Madrid y las  enchufó casi todas. El Madrid planteó muy mal el partido ante un equipo tremendamente superior en físico y tiro, y esto se reflejaba en el rostro de Messina. Al italiano le gusta guardar largos silencios al principio de algunos tiempos muertos, para luego lanzarse a dar instrucciones. Es un reproche mudo, sin duda el que más puede impresionar al jugador. Ayer podíamos permitirnos fallar, pero la lección tiene que estar perfectamente aprendida para el partido del Jueves, en el que simplemente no vale un error más.

Se reanuda la eliminatoria de Euroliga ante la Farsa, equipo más conocido por su verdadero nombre, Seguros Regal. El partido es a las nueve y media, una hora estupenda para ir hasta el extremo sur de Madrid, tirarte dos horas en el partido y llegar a tu casa más o menos a la una de la mañana. ¡¡Ahí, creando, afición al basket!! Bueno, por lo menos hay entradas a 20 euros, y a 10 para los socios. Messina afirma que la clave estará en jugar con tranquilidad y confianza, justo lo que le falta al Regal, que llega acongojado, acogotado, ¡¡acojonado!!, después de que nos orináramos en la pista del Palau el otro día, marcando territorio. El más aquejado por este síndrome es Navarro, que desde la Copa del Rey lleva un glorioso promedio en triples de ¡8 sobre 51! Uauh, un crack En Bi Ei. Ricky ya vimos el otro día lo que era, una nenaza, y Fran Vázquez tiene alguna tara, así que como mucho pueden preocupar el triplista italiano ese y los dos negracos, Mickeal (al que los comentaristas se empeñan en llamar "Máiquel") y DingDong, también conocido como Bonifacio, o directamente King Kong. En nuestro bando están casi todos en forma: Llull, Tomic, Prigioni, Jaric, Lavri e incluso un recuperado Velickovic, y la moral está por las nubes. Hablando de perlas del Este, ayer el Macarra publicaba un articulito sobre nuestro canterano más célebre, Mirotic, que está haciendo una discreta campaña en el Palencia. Parece que aún le faltan un par de años para dar el salto a la ACB.

Huelga decir que esta noche hay que animar a muerte, siguiendo la pauta que marque la grada de los jóvenes Berserkers (los antipiperos). Como ganemos será casi imposible que se escape la eliminatoria, ya que el cuarto partido será un auténtico hervidero. Así que hale, todos pendientes del fútbol de canastos, aunque con el rabillo del ojo estéis viendo el partido del que voy a hablar a continuación.

Bayern-Manchester, ¡¡casi nada!!

Es una foto en alta, por si queréis ampliarla y tal.

Un partido con todos los alicientes. A Ferguson le han llamado borracho no sé cuántas veces, pero pese a ser igualmente cierto no suelen llamarle ignorante, calificativo idóneo para un tío que no se cansa de abrir la boca para vomitar mierda y falacias sobre el Madrid.  A este escocés de nariz sonrosada le encanta relacionarnos con Franco (ni puta idea) y acusarnos de robar jugadores, pero cuando se descubrió que el Manchester había robado jóvenes futbolistas con muy malas artes, el cabronazo tuvo que envainársela. Enfrente tendrá a Van Gaal, uno de los técnicos con más cojones del mundo y que nunca ha hablado mal de nuestro club; de hecho, era madridista de pequeñito. El holandés se verá obligado a jugarse la eliminatoria en este partido de casa, ya que ganar en Old Trafford se antoja una tarea hercúlea. Ante todo deberán dejar su portería a cero, y la siguiente prioridas será marcar al menos un gol, para en la vuelta tratar de aguantar el empate. Robben será duda hasta última hora, pero imagino que al menos disputará unos minutos. Con el holandés fuera de combate, la principal baza del Bayern será Quasimodo, que tendrá una ocasión ideal de lucirse. También tendremos la oportunidad de ver a Rooney, que como sabeís está como una moto. A ver qué crack luce más.

No podemos olvidar que esta eliminatoria es una reedición de la celebérrima final de Barcelona, en la que el Bayern de mi tocayo Mario Basler y Hitzfeld perdió el título en un "minuto tonto". Si en los duelos anglo-alemanes siempre saltan chispas, la remembranza de aquella noche convertirá este choque en una puta guerra, ¡¡como debe ser!! Espero que haya alusiones a acontecimientos bélicos, del tipo "¿recuerdas cómo os pateamos el culo en las Ardenas?", o desafíos barriobajeros como "te vas a tragar el té de las cinco con tetera y todo", así será mucho más divertido. Claro que los más sibaritas podrán disfrutar, si lo prefieren, del duelo francés entre el Lyon y el Burdeos de nuestro futurible Blanc, claro favorito para pasar. El Madrid ya no estará en la Champions, pero desde luego quedan muchos partidazos por delante. ¡A ver qué pasa!

"Para tu tía de Birmingham".

En el fútbol hay tradiciones muy persistentes, tal como comentaba ayer. El Paleti tendrá que esperar hasta el próximo curso para volver a jugar con los mayores, pero al fin y al cabo estamos al principio de la década, ¡que perseveren y quizá algún día se lleven un derbi! Esta vez lo intentaron con mucho ahínco, e incluso llegaron a soñar con la victoria. De hecho, lograron adelantarse a los pocos minutos de juego: Tiago entraba por banda izquierda y se la entregaba a un Kun en la frontal del área que ejercía de crack por única vez en la noche, desviando el balón con un movimiento inverosímil para dejar a Reyes en ventaja para tirar. El gitanillo agradecía el regalo marcando el 0-1, y estallando en una rabia que parecía tener un tanto de resentimiento. Menuda diferencia de un club a otro de la capital, ¿eh, quillo?

Jugaban con gusto los indios en esos primeros compases, tocando con criterio y  ocupando bien los espacios, aunque se notaba que físicamente estaban haciendo un esfuerzo extra. Mi buen amigo indio, con el que estaba viendo el partido en una tasca tras salir de las Ventas, me decía que pronto me arrepentiría de la prepotencia de la entrada de ayer: "Yo quiero que el Madrid gane la Liga, pero... el respeto al contrario es lo primero, chaval". "Terry, el respeto hay que ganárselo en el campo. Es imposible que ganéis". Alegaba Terry que mi identificación de la hinchada rojiblanca con Manolo Esteban era injusta, que muchos atléticos se oponían al imperio culerdo y que deseaban que el Madrid ganara la Liga. "Son muchos más de los que parecen; quizá sólo un 20%, pero no unos pocos marginales ni mucho menos". El Madrid, mientras, seguía aturullado, llegando arriba con regularidad pero bastante horrible en la finalización de las jugadas. Granero trabaja afanosamente para confirmarse como un bluff, y Gaygo se esmeraba para poder asegurar a su familia y al Diego que sigue dedicándose al fútbol.

Sí, Gaygo es el flavor of the month, y se está extendiendo entre el madridismo la especie de que Lass ya no da más de sí y hay que poner a este chico, que teóricamente se entiende mucho mejor con Alonso. Esto es sólo otro símbolo de nuestro histerismo y veletismo, y sin negar que Lass esté mal, no es normal que queramos recuperar ahora un programa que ya estaba en la papelera del Windows, a la espera sólo de que diéramos al botón de "Vaciar". Mi alternativa es que usemos al otro negro, ese que tenía por costumbre ganar Ligas. Alonso por su parte se ha erigido en protagonista absoluto de nuestro medio campo, ya sea para bien o para mal, y en eso que llaman columna vertebral de los equipos él es la parte central. Ah, Floren, que no lo quisiste hace seis temporadas... Casillas sin estar: tuvo una salida surrealista a ras de suelo que bien pudo costar un gol, y es ya un jugador amortizadísimo para el Madrid, aunque obviamente nuestras cabezas pensantes van a ser completamente incapaces de resolver el problema que se avecina con él. La primera parte se cerraba con una defensa inverosímil de Tiago, que le sacaba a Higuaín un balón listo para fusilar a un metro de la línea, y con un fallo clamoroso de Cristiano, incapaz de marcar de cabeza tras recibir totalmente solo.

Los parroquianos del bar daban sus impresiones: un inmigrante ecuatoriano, madridista, declaraba que habíamos "pecado de prepotencia", y que eso nos podía costar la Liga. Un cincuentón le replicaba que si decía eso no tenía orgullo madridista, y que ganábamos seguro. Otro inmigrante, más negruzco y de simpatías culerdas, decía que el Madrid perdería, y luego ante el Barsa "que ganara el mejor". Terry y yo intervinimos también en la animada discusión. Se reanudaba el juego y el Madrid salía decidido a por la victoria, que no tardó en encarrilar. El primer tanto fue obra de Alonso, parecidísimo al que marcó el otro día, rematando en el segundo palo un balón cabeceado por un compañero. ¡Jugada ensayada! El cincuentón celebraba el gol al grito de "¡Viva la República!" Para darle variedad al ambiente, yo exclamé: "¡Viva Franco!". Mi amigo argüía: "Buah, anda que no queda partido, vais a sufrir mucho". Pero yo sabía que el "modo Berserker" del equipo estaba activado y que el Paleti ya no tenía nada que hacer. Cinco minutos después, un sputnik enviado desde su casa con precisión láser por Alonso llegaba a los pies de Arbeloa, que entraba por la banda derecha solo y con toda la ventaja. Al llegar al área se sacó de la manga una finalización extraordinaria, con dos recortes en corto que sentaron a la defensa, colocando la pelota ajustadita al palo largo. Extraordinario gol del dos -seguramente el mejor de su carrera-, sin duda gafado por haber aparecido prominentemente en la entrada de Fans del Madrid previa al partido.

El Paleti se mostraba mucho menos fresco físicamente, y resultaba obvio que ya eran un juguete en manos blancas. El republicano empezó a animarles y a desear que marcaran, alegando: "yo soy un perdedor, voy con los perdedores". En otras palabras, era bastante gilipollas. Cristiano Ronaldo, que estuvo muy participativo como siempre, esta vez se pasó un poco, y con el gol metido entre ceja y ceja se equivocó en varias decisiones. Lanzó dos o tres tiros libres, pero nada se vio de su famosa precisión. Uno que intentó desde cuarenta metros estuvo simplemente de más. Claro que no hizo falta que acertara: los indios habían no hecho aún la típica "jugada Paleti", y Tiago decidió enmendar la carencia. Quizá arrepentido por haberle quitado un gol a Higuaín, decidió darle un pasecito defendiendo en su propia área, como diciendo "toma, métela", lo cual hacía el argentino, obsequioso, un segundo después. Sí, obviamente el gafe de Fans del Madrid era toda una bola de plomo para el equipo.

- Pasádmela siempre, que soy el puto amo.
- ¿Ein?

El resto tenía que haber sido trámite o goleada, pero no se daría así la cosa: defendiendo un saque de corner, Alonso elevaba la mano como un bailarín flamenco por motivos ignotos, regalando al Paleti un penalti -convertido por Forlán- que le daba oxígeno. Bueno, al menos el vasco consiguió cumplir ciclo de tarjetas. Sin embargo, no estaba el rival para remontadas: el resto del partido fue una sucesión de embestidas inútiles con el cuarto gol del Madrid más cerca que el tercero del Paleti. A 15 minutos del final entraba el tábano, demostrando que podía ser igual de penoso e inoperante contra su "equipo fetiche" que contra todos los demás. Tan sólo una ultimísima intentona de Forlán tuvo algo de peligro para nuestra portería, pero por suerte su tiro se estrelló en el lateral de la red. El gafe de este blog, ya se sabe.

El Madrid sigue siendo un equipo victorioso y goleador, pero que continúa con los experimentos a punto de entrar en el mes de Mayo. Los cambios son repugnantemente previsibles, y en general se nota demasiada falta de peso en el banquillo. La victoria ante los culerdos, y por extensión en la Liga, es perfectamente posible, pero los fallos que contra equipos menores son tolerables, en un superderbi pueden resultar mortales de necesidad. Una concentración absoluta y el retorno del negro bueno bien pueden ser las claves para cerrar la temporada llevándonos la Liga.

Dedico esta entrada al subnormal que se hace llamar Perry Mason, desde el cariño.

- Real Madrid: 3 (Alonso, Arbeloa e Higuaín)
- Atlético de Aviación Franquista: 2 (Gitano Reyes y Forlán (pen.))

La última victoria del Paleti contra el Madrid fue en el año 99, una mera anécdota estadística dentro de su brutal dinámica perdedora de los últimos lustros. Desde entonces nos hemos enfrentado 19 veces, con el Madrid jugando bien, mal y regular, y lo más que han conseguido es raspar algún empatillo sudando sangre. Es de prever que esto siga así hasta el final de los tiempos, o por matizar, hasta que la familia Gil abandone el Atlético, acontecimientos que podrían perfectamente coincidir. Lo peor de los Gil con este club es que le han robado la identidad: cuando yo era un chavalín se trataba de un equipo que luchaba por todo, orgulloso, con buenas plantillas y una dignidad que le convertía en uno de los clásicos de la Liga. Ahora es un club berlanguiano.

De Gil padre podríamos decir mil cosas, alguna incluso buena, pero era el arquetipo de personaje que jamás debe poner sus manos en un club de fútbol: megalómano, caprichoso, dado al chanchullo y el tejemaneje... su desembarco en el Paleti fue una inyección de veneno puro en el corazón rojiblanco que lo mató desde dentro, haciendo poco relevantes sus espaciadísimos logros, como un par de Copas del Rey o el extremadamente cansino doblete. Antes de la conversión en SA hubo alguna esperanza para la institución, pero tras la adquisición de las acciones por parte de los Gil (sin dinero), comenzó un camino sin retorno. La puntilla fue la intervención judicial, provocada sin duda por la incomodidad política que generaba el patriarca, y que acabó mandándolos a Segunda. Desde entonces han sido un club aún menor, de categoría UEFA, y con su inferioridad ya totalmente interiorizada. Ahora básicamente se dedican a quejarse, a formar cracks para otros equipos y a odiar mucho al Madrid. El momento más bajo de su historia reciente fue cuando se dejaron vapular vilmente por el Farsa (0-6) con la esperanza de birlarnos una Liga, objetivo en el que por supuesto fracasaron. Así, el subnormal adiposo de Manolo Esteban es el paradigma del atlético contemporáneo.

La raíz de la podredumbre está clara: hay elementos en cualquier institución, ya sea una familia, una empresa o un hogar, que pueden pudrirla por dentro, pese a no provocar síntomas evidentes a primera vista, y que imposibilitan la vuelta a la salud hasta no ser extirpados. En el caso del Madrid son Baúl y Puti, y en el del Paleti Gil y Cerezo. Hasta que los dos primeros no se vayan del club, seremos incapaces de pasar una eliminatoria de Champions; y del mismo modo, hasta que el pelucas y cara corner no abandonen la tribu india serán incapaces de ganarnos un partido, no digo ya de aspirar a títulos de mayores como la Liga o alguna copa europea. Tras el súper-pelotazo que se avecina con lo del Estadio, y con los bolsillos bien calentitos en pago a los "servicios prestados" es posible que estos dos hagan las maletas, pero es igual de posible que se queden a llevárselo crudo. Y si la afición madridista es pusilánime y le cuesta horrores generar al ternativas, no digamos ya la del Paleti: les veo aguantando como campeones el Gilato durante décadas y décadas, pagando su abono religiosamente y comiendo tantas pipas como los del Bernabéu. Esperando, inútilemente, a ganarnos algún partido.

And the winner is...

Sergio Ramos ha sido el ganador indiscutible del premio Tonto Madridista 2010, con una escalofriante media de 1.45 sobre 10 según el criterio de los lectores del blog. Vamos, que le llega el intelecto para las funciones básicas del organismo como vestirse, comer, follar actrices putilllas y dar entrevistas calamitosas. O como bien apuntaba Madrilisto, podría interpretarse ese 1.45 como una puntuación a su madurez, algo de lo que el pony obviamente no anda sobrado. Sólo le salva su buen gusto. Ah, Andazulía, fuente inagotable personajes pintorescos y región fundamental para el progreso del país. El otro jugador que no ha superado una media dos (1.98) es piterpan Guti, que este año presumía en el Macarra de sus tatuajes para mostrarnos cómo había madurado, y en realidad sólo demostraba que cada temporada es más subnormal. Les siguen en la lista el pobre Dretnhe, con un 2.49, y el novio de la Carbonero, con un 3.02. Por arriba destacan Xabi Alonso (¡capitán!) con un 7.45, y Metzelder, que conserva su reputación de intelectual con un 7.12. Los otros dos que consiguen acercarse al siete son Van der Sir e Higuaín. Aquí podéis ver los resultados completos, con un desglose por notas. ¡Felicidades a los premiados!

Vaya pareja de dos.

- Mis queridos perturbados: En las útlimas horas se ha establecido una dura competencia entre los jugadores del Real para ver quién dice o hace la tontería más gorda. Casillas tiene ya un historial mítico en este aspecto, y no digamos Ramos, quien a pesar de ver cómo se falsean regularmente sus declaraciones, sigue dando entrevistas como si tal cosa. "Ozú, qué mah dará", debe pensar. Otros, como Albiol, que obviamente no son brillantes, al menos tienen la virtud de ser discretos cuando hablan, aunque quizá esto se debe a que los medios intentan pillarles menos. La cuestión es: ¿se puede ganar con un equipo de once zoquetes? Y la respuesta, es, por supuesto: ¡¡no!!, ya que cualquier escuadra necesita como mínimo dos o tres tipos más o menos inteligentes, aunque sólo sea para liderar a los demás. Pero sólo esos, ¿eh? No más. Que luego dejar de escupir, de usar coletillas y de pasar las tardes con la Play, y empiezan a leer y a ver documentales y acaban perdiendo ese instinto primario, animalesco, que tanto ayuda en el fútbol.

Me gustaría conocer vuestra opinión: ¿Tenemos un equipo de jóvenes brillantes, o 25 borregos encerrados en un corral? ¡Vota ya en la encuesta para dictaminar de una vez por todas qué jugadores de la plantilla son más listos y discretos, y cuáles no tienen remedio! No hace falta votar a todos si no quieres, puedes escoger los que te apetezcan o a los que mejor conozcas. Mañana analizaremos los resultados.

- Petón está decidido a ser el sucesor de Carvajal en el delicado arte de inventarse fichajes. Cuando veais la noticia de que algún jugador mediocre (hoy Azpilicueta, sin ir más lejos, hace unos meses Javi Martínez) es misteriosa y repentinamente "pretendido" por algún grande de Europa, no lo dudéis, Petón está detrás. Buscad el nombre del jugador en cuestión más las palabras "bahia internacional", que es la empresa de nuestro hombre, y casi siempre veréis que el jugador en cuestión está en la cuadra "petoniana". Por supuesto, con una prensa que se ocupara de contrastar sus fuentes, Petón no tendría nada que hacer, y no le quedaría más remedio que ponerse a trabajar (¡quizá incluso con sus propias manos!), pero esto es ya fútbol-ficción: en la realidad le conoceden un programa de gran audiencia como Putos Pelotas para hacer sus publireportajes tan ricamente. El año tiene muchos días, las imaginación escasea y hay que llenar multitud de páginas y horas de tele de alguna forma. Curiosamente, eso sí, Petón es un agradable comentarista televisivo, con buenos conocimientos de la Premier. El último eslabón de esta cadena de picaresca es el lector de Asco o Macarra, al tiempo espectadores del programa de Pedrerol, que no mandan a la mierda a todos estos medios y los siguen consumiendo. ¡¡Al final los piperos siempre tienen la culpa de todo!!

- Os dejo este bonito vídeo con vuestro superhéore favorito, Indarra, que sé que os gusta. El tío acabó con la corrupción en Baleares casi solito. ¡Para que luego digáis!

Como hay que ir pensando en la próxima temporada, la entrada de hoy la escribo poseído por el espíritu de Pirri, aquel central imperial y un tanto garrulo, que años después fue secretario técnico del club. Uno de los protagonistas del partido de ayer fue Gago, por el simple hecho de salir de inicio. Con un peinado más sobrio que cuando llegó, y tras meses de machacarse(la) con su preparador personal en casa, el ex boquense saltó al campo como si quisiera demostrar no ya que sigue siendo jugador, sino que sigue siendo un hombre. Acompañado por Granjero, Alonso y Van der Sir, Gaygo -ups, Gago- cumplió: cortó, se ofreció y pasó, sin maravillar pero con más brillantez de lo que era habitual en él. Pese a todo, para mí el chico es desde hace tiempo una causa perdida, por sus condiciones y especialmente por su frágil psicología (miren a Robinho, jugador 10.000 veces mejor y no llegó). A mí me parece perfecto si desde ahora le dan unos minutillos que no perjudiquen al equipo y que el chico cumpla su sueño de disputar el Mundial, pero si los moro-ingleses nos vuelven a ofrecer 15 kilos por él, lo llevo yo a Manchester conduciendo por el Eurotunel (y no tengo carnet). ¡¡Traspasar!!

Míchel -un símbolo del madrilismo como Pirri- es un romántico, y eso quiere decir que juega muchos partidos "noblemente", "de tú a tú"; vamos, en plan kamikaze. Ayer fue uno de esos días, y el Madrid parecía estr jugando contra algún equipo parroquial. Salía todo fácil y bonito, mientras a la defensa contraria, blandurria blandurría, sólo le faltaba aplaudir. Y de hecho, me suena que alguno aplaudió tras el primer gol, una nueva obra maestra del Gitano a balón parado, que colocó la pelota como dirigiéndola con un lápiz óptico. Si sigue perfeccionando la técnica, al final los porteros van a preferir que les tire penaltis. Parece que el muchacho vale, aunque es demasiado prepotente y suele provocar a los jugadores rivales. Hay que instarle a que sea más humilde y a que no mire a los ojos de los contrarios, con tiempo le reconduciremos. Mantener.

El Getafe no reaccionaba, era todo un pim-pam, pim-pam, hombres contra niños. El segundo llegó gracias a una perfecta asistencia del chico este holandés que dejamos en el equipo porque su mujer estaba malita. La verdad es que tiene sus cualidades: calidad, regularidad, ritmo, balón parado, gol... por desgracia, también tiene defectos que lo lastran: no costó 60 kilos, y a los del Marca no les gusta sacarlo en portada. Además, hay equipos que nos ofrecen un potosí por él, nada menos que 11 millones. ¡¡Traspasar!! El gol lo metió el de siempre, el argentino este que lleva un promedio de un tanto por partido, pero que, ¡¡ay!! también tiene sus lastres, como por ejemplo tirar siempre al muñeco (bueno, menos las 22 veces que ha marcado este año). Además, no marca fuera del Bernabéu. Ah, no, que eso era antes. Pero no le marca a los equipos importantes, aunque bien pensado a veces sí... Bueno, que no lo hace bonito, coño, y además a este paso va a dejar todos los récords de Baúl en ridículo. ¡¡Traspasar!! (El tercero también lo marcó él).

Sobre el cuarto gol han dicho en los comentarios que si dejaron tirar al Gitano, que si el portero estaba despistado... vamos a ver, ese gol es la puta polla: el ángulo es inverosímil, y meterla por ahí con esa potencia... uno de los mejores tantos de los últimos años, y nada que envidiar a los de los cracks que veíamos en la entrada de anteayer. Disfrutadlo una y otra vez, ¡hasta el moro lo flipa! Y esto pasó en el minuto 36, ¿cuántos iban a caer, cinco? ¿Diez? La dinámica del equipo era imparable, hasta entonces llegó él...

Sí, el de Móstoles. Ya sabéis, un chico muy humilde muy humilde, que se hace pajas todos los días pensando en el puto Mundial y al que le encanta que digan que es el mejor del mundo, porque no sólo se lo cree, sino que además no ha tenido que entrenar en toda su puta carrera ninguno de sus muchos defectos, porque la prensa ya le había puesto en la cumbre. ¡¡Qué vida tan confortable!! Ayer volvió a salir a por uvas, hizo el numerito del líbero y le quitaron la bola con una entrada al suelo. Mientras estaba tirado en el piso diciendo "ay, ay, pupita", Parejo marcó a puerta vacía. El chico humilde no daba crédito: "¡¡Pero bueno, no han parado el juego!! ¡¡Por mí, por Íker Pajillas, el tío más simpático, más humilde, el mejor portero del mundo mundial!! ¡Chaval, ¿tú no sabes que me tiro a la Carbonero (después de ir un año baboseando detrás de ella)?!" A los del Getafe se la pelaba: gol y a seguir con lo suyo, pero eso no bastaba para el mostoleño: "¡Pues ahora estoy lesionado, hala! ¡Me quito los guantes y me voy! ¿Lo has visto, álbitro? ¡Esto no es deportividad!" Al árbitro se la sudaba. "¡Que me voy de verdad, ¿eh?! Bueno, me quedo, ¡pero esto no puede ser, no puede ser!" En una palabra: patético. Al tío le falta carácter, calidad y humildad, y le sobra una ficha estratosférica hasta el año 2017. Por todo ello: ¡¡¡Traspasar!!! Siendo consciente de que esto es ciencia-ficción absoluta, claro. Pero si el club se moviera adecuadamente la próxima podría ser su última temporada como titular. Por soñar que no quede.

¿Pero qué coj...?

Lo cierto es que el gol del Geta nos cortó el rollo, y desde ahí el Madrid se mostró mucho más espeso y melindroso. La segunda parte fue puro relleno, y apenas sirvió para que nos metieran otro gol -desperdiciando la ocasión de mejorar nuestro promedio-, y para ver ¡otra! media hora del tábano, que entró por Van der Vaart para aportar creatividad, último pase, llegada y tal (¡¡ugh!!). Decir que el Pedro León ese es buen futbolista (¡¡traspasar!!). Pelle, siempre original, usó su segundo cambio metiendo a Puti, el jugador más profesional del mundo, provocando un cabreo bastante comprensible en Higuaín. Y sí, mejoró la fluidez, pero para entonces ya sólo el gitano se daba por enterado. Hasta MLM estaba ya en los vestuarios, después de dar la nota en la banda. La anécdota fue el debut de Mosquera, que incluso tuvo una llegada al área en la que debió tirar a puerta. Fue una victoria fácil, indudablemente, pero el partido podría haber sido mucho más si algunos hubieran cumplido con su papel. Desde luego mantengo mi postura de que el entrenador tiene que seguir el año que viene, pero después de eso: ¡¡Traspasar!!

- Real Madrit: 4 (Gitano Ronaldo (2) e Igualín (2))
- Getafe: 2 (Parejo y otro tío)

Lo imposible era posible

Velickovic: "¡Coño!"

Por la simultaneidad del fútbol y el basket, ayer vi las dos cosas a la vez gracias a las maravillas de la tecnología, procesando datos a toda prisa. El primer partido en el Palau lo perdimos por no saber gestionar nuestra ventaja en el último cuarto. Para el segundo redujimos mucho nuestros errores: Messina, que es un genio, tiene poco que ver con Pellegrini, y rectifica rápido y bien. Le gusta jugar los partidos a 70 puntos, y el Madrid trabajó todo el tiempo para que ocurriera exactamente eso. Estuvimos enormes en la defensa y el rebote, y todos los que tenían que responder respondieron. Con cojones como melones. Fue conmovedor ver incluso a Bullock volver a moverse ágilmente por la pista y enchufar varias con mucha clase, como si hubiéramos vuelto a los momentos más alegres de la anterior década. Velickovic volvió y volvió bien, una excelente noticia, y uno que llegó para quedarse fue Ante Tomic, un chavalín (de 2'17, eso sí) que rebosa baloncesto por todas partes, y que se meó en la "infranqueable" zona blaugrana. Los blancos también la saben meter, y machacar.

No es sólo que se ganara en la pocilga, sino cómo se ganó: con inteligencia, con ritmo y dominando en todo momento. Es curioso cómo, siendo tan buenos, los del Regal pueden pasar minutos y minutos sin meter una puta canasta, oye. Hete aquí que elmejorequipodeeuropa, el favoritoparatodo, el que llevaba tres milenios sin perder en casa, fue ganado, y ganado bien, por un grupo de viejos y paquetes que estaban en la segunda fila europea, y que iban a necesitar "una alienación cósmica" para llevarse la eliminatoria. Pues id sacando los telescopios, mamones; somos el Madrid y siempre estamos ahí. Bienvenidos a Vistalegre, invencibles. Vais a mear sangre.

Liga entre semana, en jueves concretamente, un día rarísimo. En principio la noticia del partido son las bajas, empezando por la de Lassaña Diarrá, que se va desinflando como un balón de playa pinchado. ¿No podríamos cederlo al Portsmouth dos meses al año y que volviera hecho un toro? En las últimas horas aumentan los rumores de que algo pasa con el jugador. Primero apareció esta información de El Mundo, según la cual el jugador, que oficialmente sufre una gastroenteritis y una sinovitis, se habría prácticamente autodescartado, cabreado por su último cambio: "el centrocampista francés se tomó bastante mal la decisión de Manuel Pellegrini y se ha ausentado de las dos últimas charlas del técnico chileno en Valdebebas. Asegura padecer una gastroenteritis y causará baja previsiblemente el jueves en Getafe." ¡Manda huevos! La verdad es que hay muchas gastroenteritis en el fúmbol. Posteriormente, Pablo Polo en el Macarra insistía en la teoría del cabreo del jugador.

Otros lesionados son Drenthe, Caca, Benzemá y, como casi siempre, Puti, con una "contractura del cuádriceps de la pierna izquierda"; la enésima lesión chorra de su carrera. Qué raro, oye, un tío que se dedica a cerrar bares y duerme unas cinco horas al día resulta que está constantemente lesionado; la profesión médica intenta desentrañar el enigma. No, en serio, tremendo fracaso el de todos los entrenadores que no ha tenido los cojones de apartar definitivamente a este personajillo del equipo. Luxemburgo fue el único que hizo el amago. Pero no me extiendo más con él, la opinión que me merece puede resumirse de forma brevísima. Sobre lo que he oído de que Benzemá "se está borrando", el chico probablemente esté desmotivado y no entrene con intensidad máxima, pero de ahí a borrarse hay cierta distancia, contengamos la imaginación.

Me gustaría adelantaros nuestro centro del campo, pero parece imposible: en principio estaría formado por Alonso, Van der Sir, Granjero y Marcelo, pero resulta que el brasilero ha estado de viaje en Brasil y podría ser suplente. El Macarra pone en su lugar, agárrense, a Gaygo. No quiero pensar que nuestro entrenador va a alinear a este despojo futbolístico mientras un súper-especialista como Diarrá se pudre en el banquillo, no quiero. Ah, cómo habría cambiado la carrera del de Mali con sólo un par de padrinos... Granjero por su parte recibe su enésima oportunidad. Por cierto que le oí hablar ante la prensa y, por mucha carrera que esté haciendo, me parece un chico tirando a simple. Los futbolistas por lo general dan pocas sopresas.

En cuanto a nuestro rival, el Geta de Míchel, se pongan como se pongan es un equipín, que para colmo ha perdido a su goleador, Soldado. No concibo nada que no sea una victoria cómoda, incluso propiciada por alguna decisión táctica absurda de MLM, un tipo chulo pero bastante limitadito, y que po cierto en sus tiempos de jugador era quien tenía que escuchar el cántico que hoy se le dedica a Guti. Su última genialidad: "Admiro a Guardiola. Nadie había cambiado tanto el fútbol desde Arrigo Sacchi". Oh, señor, ¿por qué no te callas?

Sobre las friki-encuestas del Macarra, ni me molesto en comentarlas, de verdad (¡¡Míchel el preferido de ellas!!), prefiero hablar de un tema más interesante, este entrañable vídeo en el que salen tres marginales del Madrid: Metzelder, Dudek y Diarrá, que se reunieron con ocasión de un yinkana (o como cojones digan ahora que se escribe) organizada por la rival de "Pesi"; ya sabéis, unas frikipruebas en plan "zurdito cerrao". Gracias a esta grabación recordamos que estos jugadores existen, y que incluso hablan, y hacen bromas entre ellos. Me ha enternecido verlos salir del anonimato por un ratito, suceso que habrá hecho más llevadera esa existencia en la que apenas juegan y se llevan un miserable sueldo de dos millones de euros anuales. Por cierto, Diarrá (esto no se ve en el vídeo pero salió en las noticias) considera que el mejor del Madrid es Lass, "porque el tío es un currante". ¡Pero si te quitó el puesto por culpa de la mentalidad pipera, hombre! Algunos ni siquiera saben quién les amarga la vida.

En fin, esperemos no ver demasiados horrores esta noche y que se afiance el liderato. Termino con los resultados de la encuenta de las WAGs: La ganadora es Claudia Rocha, novia de Mark González, que ofrece esa combinación entre dulce angelillo y zorrón verbenero que tanto seduce a los hombres, a lo cuales en general les acojonan las mujeres de bandera como la griega Betty o María José Jiménez. Lo acojonante es que ninguna haya llegado al 8 de media, habría que ver con qué tiparracas se encaman los que han votado, francamente. La peor parada es la buena de Aurelie, novia de Toulalan, quizá perjudicada porque es un jugador al que aquí se toma poco en serio.

Al final los machos teníamos razón. Nos decían los "expertos" que no valía la pena ir a Farsalandia, que el Regal nos iba a vapulear, que para ganarles se necesitaba una "alineación cósmica", blablablabla. Resulta que cinco minutos del final el "mejor equipo de Europa" iba perdiendo con el Madrid, ese Madrid que había ido a que le masacraran. Sí, fue un partido a lo Rocky, en el que no perdimos la cara en ningún momento, aguantando los golpes con gallardía y también dando lo nuestro. La cosa fue dura: el Regal tiene a dos mutantes zulús que reparten de lo lindo y se cuelgan del aro con el impulso de un pedo, además del mostrenco Fran Vázquez, un tipo con cara de lo que es, mala persona. Con decir que fue dos veces a la selección y las dos le hicieron mobbing de lo capullo que era... Y con todo, nuestro Madrid de la Europa del Este, plagado de ics, practicantes del basket más clásico y fino que existe, no se llevó la victoria por simples detalles. Tomic ha tardado sólo un par de meses en descapullar, y ya le está sacando partido a su 2'17. Dice mucho de él que un partido de exigencia y presión máximas fuera uno de los más destacados. Grande también Lavri, que acabó con 14 puntos e incluso se atrevió con los triples; nuestros mejores momentos coincidieron con los suyos. Tan sólo lamentar -de nuevo- las pérdidas absurdas y la falta de valor para tirar en algunas ocasiones. Todos los equipos dudan en algún momento, pero hay que entender que en esta eliminatoria no nos podemos permitir eso. ¿Y Velickovic? Messina dice que su caso es por causas totalmente técnicas, no disciplinarias, así que imagino que le ve un problema de motivación, y está usando su continuada suplencia como un acicate. El momento en que decida reintroducirlo en el equipo es todo un enigma.

Bravo por este Madrid que pese a sus fallos fue durísimo, valiente, campeón. ¿Rivales invencibles? Ese concepto no existe en nuestro vocabulario. Ojo, porque si nos llevamos el segundo partido tenemos muchas posibilidades de pasar. Y si lo logramos, cuando los expertos estén rascándose la cabeza intentando explicar qué falló en la "lógica", nosotros ya estaremos preparando el equipaje para París. Porque el Madrid no entiende de lógica, sólo de victorias.

¿El enano el mejor de la historia?

Sí, claro, cómo no. Unos pequeños recordatorios para los que se han criado mamando propaganda (y polla) culerda.

Roberto Baggio

George Best

Marco Van Basten

Dennis Bergkamp

Ronaldo Nazario

Johan Crujff

Maradona

Pelé

Etc., etc.

¿Por qué dicen "Yust" en la tele? Pues no sé, por lo mismo por lo que en los bares dicen "uait label", imagino. Pero eso no es lo que importa: Hoy empiezan los cuartos de final de la otra Champions, la Euroliga de basket, ese deporte tan distraído que juegan gigantes deformes. El contrincante es el Seguros Regal, lo que ha bastado para que algunos se caguen por la pata abajo y no quieran ni ver el partido. Sin embargo, fijaos en lo que os digo: hoy se puede y se debe ganar. "¡Pero Socio!", me dirán algunos con los ojos desorbitados; "¡no sabes lo que dices, todo está perdido!" ¡¡Vosotros sí que estáis perdidos!! Mirad, los aficionados del Madrid se dividirán hoy en dos grupos:

- Homosexuales:  Totalmente convencidos de que vamos a perder. Nos hablarán de la diferencia de kilos y centrímetros, del juego interior, del tiro de media distancia, de Ricky, Vázquez, DingDong y de que básicamente el Regal es la polla en verso. De hecho, cuando Naismith inventó el basket fue con la esperanza de que estos tíos jugaran alguna vez a su deporte. ¡¡Y Messi es el mejor de la historia, no te jode!! Estos "aficionados" son el tipo de los que siempre dan la razón a sus novias o mujercitas porque "no les gusta discutir", se depilan las piernas "por estética" y salen a la calle con un bolsito para guardar sus cosas (un hombre no necesita nada que no le quepa en los bolsillos). En definitiva, son unos putos maricones, de esos que o no verán el partido o lo verán entregados como corderitos.

- Heteros: Saben que los centímetros que cuentan no son los de altura, sino los de polla; que a huevos el Regal no nos ha ganado nunca y que el Madrid jamás, jamás sale dando un partido por perdido. ¿Que tienen negros? Les ponemos el grito de Tarzán grabado para que se acojonen. ¿Ricky? Por favor, ese tío es una ne-na-za. Si jugara en la NBA ya estaría embarazado de trillizos, como la Coté. Pero hoy podemos hacerle un favor, haciéndole madurar de golpe partiéndole dos dientes; ya veréis cómo luego no entra a canasta con tanta confianza, o se va directamente a llorar a su casa. Este tipo de aficionados verá hoy el partido en estado de exaltación, preferiblemente borrachos hasta las trancas, sabiendo que seguramente nos darán un meneo tremendo, pero dispuestos a empujar como si estuvieran en el mismísimo Palau aguantando el olor a cerdo.

Para más información de la diferencia entre ambos grupos, consultar aquí. Y sí, os digo que se puede. Que a estos cabronazos del Madrid, que os recuerdo hace cuatro meses eran una puta máquina, no se les puede haber olvidado jugar. Que tenemos tíos que saben rebotear, que saben defender y que saben tirar, y que si el Regal se espera recibir hoy a una víctima puede que al final reciban por el culo. Mirad, nuestra estrella salió de su islita de mierda hace años, siendo un crío, y ahora es un ídolo de la capital; la suya no quiso alejarse de su abuelita; he ahí la diferencia. Nuestro entrenador es el puto amo de Europa, un Capello del basket; el suyo, un funcionario de la casa, un Rexach que el día que se le descoloquen las olivas no va a saber cómo cojones reaccionar. Este Madrid será peor ahora, pero tiene argumentos, huevos y corazón para dar una batalla que no olvidarán.

Sí, esta va a ser una historia de underdogs, de desesperados, y por eso, como señalaba la semana pasada, toda la moral tiene que estar de nuestra parte. Recordemos algunas de las mejores frases del underdog por excelencia, Rocky Balboa: "Para derrotarme tendrá que estar dispuesto a morir, y no será si estará dispuesto a eso"; "Nada ha terminado hasta que ha terminado"; "No se trata de lo fuerte que golpees, sino de lo fuerte que te pueden golpear". Necesitamos la mirada del tigre. La mirada del tigre, potros. Los que creemos, los machos, estaremos delante de la tele a las 20:45. Los que no, podéis sacar a pasear a vuestro puto chihuahua mientras vuestra chica está tan ricamente en casa haciéndose las uñas. Nenazas.

Yulia Arshavina (Arshavin - Arsenal)

Arshavin tiene cara de crío, y seguramente también la tiene pequeña, pero eso no es impedimento para pillar bien, toda vez que es futbolista, rico y las mujeres de su país son muy guapas. No obstante, parece que es de los que se casan "con la de toda la vida", y esta de la foto es su santa, Yulia Arshavina (apellido del marido, como Dios manda), con el nene de ambos, Artyom, que siendo aún un bebé ya tiene cara de borracho. Por cierto, si os parecía fuerte lo de Victoria Beckham y el ajo, leed estas declaraciones de la chavala sobre su ciudad adoptiva: "En cuanto a los ciudadanos de Londres, no me gustan en absoluto. Son muy sucios, desaliñados. Londres es una ciudad muy sucia. Las mujeres no se preocupan de sí mismas ni de su aspecto". Podéis leer más aquí. A Andrei también se le conocen declaraciones excéntricas, así que es una pareja peculiar. Cuando le preguntaron por qué había escogido a una tipa tan de andar por casa, todo lo que el chico pudo responder fue esto.

Bernadien Eillert (Robben - Bayern de Munich)

Esto ya es otra cosa. Pero aunque os parezca mentira, Robben y Bernadien (un nombre muy elegante) se conocieron en el instituto, ¡qué bonito! El tipo estuvo dejándose crecer el pelo tres meses para estar presentable para la boda, que se celebró en Junio del 2007, en la ciudad de Groningen. El oficiante fue el alcalde de la localidad, y al final de la ceremonia los novios soltaron unas palomitas que luego atraparon con unas redes y se zamparon en el banquete. Tienen un niño llamado Luka que los paseantes de las zonas más pijas de Madrid han podido ver en alguna ocasión. No sé a qué se dedica ella, seguramente a gastar el dinero de su maridito. Se la ha visto con pelo castaño, así que existen dudas de si será teñida.

Betty Kourakou (Balotelli- Inter)

Balotelli no será muy listo, pero en cuestión de mujeres no se anda con chorradas. Cuando no está con un pibón... está con otro. Poseedor de los mismos gustos culinarios que Tiger Woods, opta siempre por la mejor carne blanca. Su actual novia es Betty Kourakou, una top model griega de 18 añitos que está para ponerle un piso en el centro. En este enlace podéis ver una curiosísima galería en la que varias parejas de jugadores del Inter desfilan como modelos, para alguna chorrada benéfica, supongo, y la verdad es que casi todas quedan en evidencia ante esta beldad. Aunque hay una que se salva, nuestra siguiente protagonista.

María José Jiménez (Luis Jiménez - Inter)

Bueno, la verdad es que el chileno Luis Jiménez ya no juega este año en el Inter, pero pongo a su mujer porque está muy buena. La chica, chilena como él, ha usado tanto su apellido de soltera, López, como el de su marido, y también se la conoce por el apodo "Coté". Aunque también podrían llamarla "Puté", toda vez que su ocupación principal parece ser hacer el zorrón por distintos programas televisivos. Estuvo a un tris de separarse de su maridito tras fuertes rumores de que se había cepillado a ese modelo de belleza masculina llamado Ronaldinho (¡qué malpensada es la gente!), pero al final se reconciliaron. En este vídeo podéis verla desplegando sus talentos zorriles en la tele italiana (este es el momento álgido de la actuación). Una pena, porque es una mujer realmente guapa y podría pasar por una señora distinguida. En todo caso, Luis, que es puritito macho, le ha dado su merecido recientemente dejándola preñada nada menos que de trillizos. Seguro que ahora tendrá menos tiempo para andarse con chorradas.

Claudia Rocha (Mark González - CSKA de Moscú)

Y vamos con otro chileno, Mark González, que ha viajado más que el rizador de Bisbal. Tras su paso por Albacete, Real Sociedad, Liverpool y Betis, ha acabado nada menos que en Moscú, donde el destino le ha concedido disputar los cuartos de la Champions. Durante los últimos años el bueno de Mark "pololeó" con la modosita argentina Gisela Molinero, pero acabó cansado de ella, o ella de él. Su nueva polola es brasileña, también modelo (para qué menos), y la encontró muy cómodamente: ¿Os acordáis de Andy Roddick, que escogió a su mujer en una revista? Pues este vio unas fotos de la moza en Facebook (aunque en el perfil de una tipa que no era ella) y no paró hasta encontrarla. Después bastó cambiar unas palabras (probablemente "soy furbolista y gano un pastón") para que surgiera el amor. Y ahí están felices, aunque ella de momento vive en el departamento chileno de Mark con sus papis, a la espera que las autoridades rusas le concedan la visa. Aquí teneís un gracioso artículo sobre Clau y "Kino", y aquí una galería donde se aprecian mejor las cualidades de la muchacha.

Bouchra Ebali (Robin Van Persie - Arsenal)

La atractiva Bouchra es una mezcla inusual, mitad marroquí y mitad danesa. La primera cita de la pareja fue todo romanticismo, ¡en un Mc Donalds! Según cuenta Robin, cogieron unas hamburguesas desde la ventanilla del coche y se quedaron dentro hablando. Eres el rey del glamour, chaval. El momento más delicado de su relación fue cuando él se lió con una "pole dancer" putilla que aprovechó para acusarle de violación, a ver si sacaba tajada, lo que llevó al futbolista al reputado Hotel Rejas. Finalmente los Gunners lograron sacarle de allí (con su culo intacto pese a ciertos rumores), y aunque ella se cogió un cabro de pelotas, acabó perdonándole. Actualmente viven felices como perdices con sus hijos Shaqueel y Dina Layla. Nombres morunos, pero así es la multiculturalidad. Él ya nunca visita clubes nocturnos.

Aurelie (Toulalan - Olympique de Lyon)

Es la muchacha de la izquierda, y no me preguntéis más de ella porque los jugadores de la liga francesa son semianónimos y no se conocen todos sus putos cotilleos, como con los de la Premier, Calcio y similares. Parece buena chica. La señora que está a su lado es la esposa de Thuram, y es que las cónyuges de la bleu ven jugar a su selección en grupo, todas convenientemente uniformadas. Aquí podéis ver una foto colectiva en la que aparecen las señoras y/o novias de Abidal Ribery, Evra, Clerc y otros internacionales del país vecino. Grandes expertas en el francés.

Anna (Iniesta - Barcelona)

Sí, sé que ya había sacado a la tipa esta en otra entrada, pero la foto, tomada en Formentera, es tan friki que vale la pena repetir. A ver, el amic de Fuentealbilla, ¿cree que podría llegar a ser un pelín menos hortera? Aunque no sepas que te estén fotografiando, esas no son formas de mostrarte en público, joder. Es imposible que este tío sea un ídolo, hombre, menos para gente con alguna perversón rara (la mayoría de los culés, ahora que lo pienso). La novia, pues bueno, con su encanto pueblerino; tiene para "ajarrar", ¡de sobra para Andresito! Seguro que lo tiene atado en corto y le hace sacar la basura y barrer la casa todos los días. Aquí otra foto indiscreta de la sexy couple.

Y bueno, ya. No tengo ninguna WAG del Burdeos porque a los jugadores no los conoce ni su puto padre, a excepción de Gourcuff, y está soltero y sin novia. Si eso, luego pongo una encuesta para que déis puntuaciones individuales. Aunque no os lo creáis, estas entradas dan un trabajo de la hostia, ¡¡prefiero volver a los temas serios!!

¡Vota a estas golfillas!

Sports hero.

Amigos, ha empezado la estación más especial del año: los capullos de las flores se abren, las parejas se enamoran y las chicas empiezan a dejar sus tetitas al aire, tras el terrible aprisionamiento del largo y crudo invierno. Todo es renovación y lozanía, en las calles, en el campo y en Corte Inglés; en todas partes, vaya, menos en el Real Madrid, donde aún persiste la modorra invernal y campan por sus respetos los espantajos del pasado, no decididos a extinguirse definitivamente. Finalmente el Sporting nos salió respondón, se rebeló contra su condición de no-equipo y hasta salió decidido -¡figúrense!- a ganar el partido, saltándose todos los protocolos establecidos. El Madrid, sin embargo, no se dio por enterado y comenzó a combinar con gusto en los primeros minutos, no adelantándose en el marcador sólo por la buena presión asturiana. Pero lo cierto es que fuimos perdiendo fuelle gradualemente: Lass y Granjero, hace unos meses grandes esperanzas blancas del madridismo (bueno, Lass no tanto) se han ido convirtiendo en cosas anodinas, que nos da exactamente igual si juegan o si no.

Y la Liga será una porquería, pero el más tonto hace relojes y simplemente no puedes salir con dos tíos que sólo cubren el expediente. Total, que pasaban los minutos y de una sensación de "con el pito..." pasamos a una de "pero esto qué coño es". Apenas algún destello del Gitano o de Marcelo, de los pocos que saben pasar bien del equipo. Los piperos, en el descanso, comentaban "¿y si este es uno de esos partidos que...?" Pelle ya tenía listo el plan B: meter a Puti, y si esa es nuestra mejor alternativa lo cierto es que algo se ha hecho jodidamente mal. Aunque la tranny (recibido al grito de GutiGutiGuti... por los hinchas rivales) aportó último pase y todas esas cosas suyas tan fascinantes, lo cierto es que no acabábamos de carburar, y los asturianus estaban cada vez más cómodos con su presión y sus contras. Al final se cumplieron los temores piperos: Barral se escapaba y batía a Casillas, mostoleño contra mostoleño, duelo al sol. Tras eso había tres alternativas: remontar enseguida, remontar tardando un ratito o sufrir como perros hasta el final, incluso con la posibilidad de perder puntos. Gracias a Dios fue la primera, y poco se imaginaban los sportinguistas al adelantarse que cinco puñeteros minutos después ya iban a ir por debajo.

Los artífices fueron esta vez Van der Sir y Alonso (¡alabados sean!). En el primer gol, el holandés amortigua el balón con los brazos para protegerse, teniéndolos totalmente pegados al cuerpo en una acción legal fuera de toda duda, aunque las plañideras habituales pasarán un par de días agonizando en llanto; de algo hay que escribir/vivir. El segundo gol vino de una espectacular proyección de cabeza de nuestro gitano favorito, rematada por nuestro vasco favorito, Xabi. Desde ese minuto el Sporting aún se removió un rato, pero ya eran carne muerta, básicamente trataban de no ser demasiado humillados. El castigo fue leve, ya que sólo les cayó uno más, de mano de Higuaín, un chico para quien el gol ya es absoluta rutina. ¡Y lo metió con la zurda! Lleva ya 20 tantos en Liga, una cifra que por ejemplo Morientes -que si por Baúl fuera aún seguiría aquí- jamás alcanzó, y mira que estuvo años.

El quillo de las palmas y el triste.

¿Y nuestras esperanzas de ver canteranos? Ay, qué ingenuo fui. Para Pelle los únicos que cuentan son los miembros del primer plantel, y los jovenzuelos esos extraños que entrenan en Valdebebas son un capricho exótico del club. "Háganles una ficha si quieren que los ponga", parece estar diciendo el chileno, un tipo intrépido. "Estoy amargadísimo por la eliminación en Champions", declaraba anteayer. ¡Coño, como nosotros! ¿Y cómo insufla ilusión y expectativas a los aficionados? Metiendo a... Baúl, un tío que se da asco hasta a sí mismo cuando se mira al espejo, de puro hastío, de pura mala hostia y de puro malo que es. En Italia, a los filiales los llaman equipos Primavera, por lo que representan de juventud y sangre nueva. El Pelle, en vez de a Drenthe o a un chaval del Castilla, alinea a uno que está para el anuncio ese de "Mahou nos ha propuesto volver a ser futbolistas". ¿Y para qué? ¿Para hacernos vomitar? ¿Qué deuda tienen que pagar, ingeniero, si ya nos han echado de todo? ¡¡Puagh.!!

Y sí, acabamos ganando, y ganaremos con facilidad todos los partidos de casa... menos uno. En ese partido, que puede decidir la Liga, no valen empanadas como las de hoy, ni meter tíos que no la huelen, ni sacar a muertos por compasión. Chileno, te vamos a aguantar dos temporadas porque no queda otra, exigencias del guión, pero qué aburrido eres, tío, qué grisáceo. Hazte hare krisna, métete una raya o aplícate unos cables pelados en las pelotas, pero reacciona, joder. Que ha terminado el puñetero invierno y no te has enterado.

- Real Madrid: 3 (Van der Sir, Alonso e Igualín)
- Sporting de Gijón: 1 (Barral)

"Algún día serés canteranos mingafrías como yo".

Buf, jugamos hoy y yo pidiendo temas para escribir; perdonadme, estoy en la parra. El bueno de Marcos Alonso ha sido convocado una vez más para el partido contra el Sporting. Hay gran suspense para ver si disputa algún minuto, porque este año los canteranos han rascado menos bola que Relaño en un congreso de anoréxicos. ¿Os imagináis que un día subieran a Sarabia? ¡Quiá! Por lo demás, los madridistas andamos a la búsqueda de motivaciones para lo que resta de temporada. Mmm... ¿el récord de goles? Podríamos acercarnos esta noche, llevamos 71 y necesitamos 37 más en 12 jornadas. Básicamente hay que marcar tres tantos por jornada, difícil pero no imposible, sobre todo si logramos goleadas contundentes en casa. Luego está el tema del Pichichi: Tenemos a Igualín con 19 tantos, a tres de Messi, que anda en cifras de récord, aunque Cristiano, con 15, aún podría dar el estirón y pillarles. Otra ilusión es ver el rendimiento de Benzemá, pero su inoportuna lesión se ha alargado mucho y, aunque ya entrena no llega para este partido. Lástima. Ah, por favor, dejemos de hablar de delanteros, el Kun y toda esa gente. Es de locos, de verdad. De locos.

Hablando de ilusiones, la mayor puede llegar a final de temporada, con un espectacular avance oncológico: la extirpación de los dos cánceres que le quedan al Madrid: Baúl y Puti, las hermanas sister. Durante esta semana han aparecido hasta tres artículos apuntando a la salida del Mi7o: Uno en el Sportyou del chupapollas Israel, otra en el estalinista Público del hijo de mil leches Roures (junto a titulares como "El capitalismo exige una izquierda de combate") y otro en el Asco de la mano del mismísimo Roncerdo. Es curioso que dos de los tres textos apunten una visión de Baúl muy distinta de la oficial, en la que el ex jugador se muestra "dolido" por el trato dispensado e incluso considera... ¡¡que su transición al banquillo ha sido demasiado brusca!! Vamos, llega a ser más lenta y lo tenemos aún de titular cuando la infanta Leonor se coma su primer pepino. Esto, junto con las insinuaciones de Schuster de las últimas semanas, conforman un retrato bastante claro para losque hasta ahora se negaban ver; que por cierto seguirán siendo tres de cada cuatro madridistas. En cuanto a lo de Puti, no puedo menos que congratularme de que por fin vaya a cumplir su verdadera vocación.

La rueda de prensa previa al partido ha estado francamente bien: Pellegrini ha mostrado su lado peleón, aludiendo directamente a la Inda-Encuesta que pedía su tupida cabeza nada más terminar el partido con el Lyon, calificándola como "de mal gusto" y jactándose de obtener el apoyo mayoritario de los encuestados. Desgraciadamente esto nos confirma que Pelle sí que está pendiente de los medios, aunque siempre puede alegar que se lo sopló su segundo, el señor ese enjuto que se parece a Boris Karloff. Por lo demás, se ha reafirmado en que este Madrid tiene unos números espectaculares, y es cierto, aunque esta Liga sea flojucha. De todos modos yo creo que no es tanto que haya bajado el nivel sino que las inversiones de los dos grandes se han disparado de modo desorbitado. Hay que seguir pensando en cómo igualar el nivel. Sea como sea, si Pelle gana la Liga creo que nadie lo cuestionará.

Nuestro once será previsiblemente el mismo que contra el Fachadolid, esperemos que Rafa Van der Sir siga haciéndolo bien, y si salen Drenthe o el canterano, pues miel sobre hojuelas. En cuanto al Sporting, ¿qué os voy a decir? Que lo de hoy es un entrenamiento con público. Manolito Preciado al menos ha tenido la decencia de no tirar de demagogia, y sus declaraciones son las que deberían hacer todos los entrenadores visitantes: que somos un gran equipo, que se magnifica todo lo que ocurre a nuestro alrededor y que el Gitano es un crack. Eso es, que hablen sobre el campo, hostia ya. Lo dicho, amigos: chicos bien, moral alta (más o menos) , rival dif... ¡qué coño, rival chupao! ¡¡Hala Madrid!!

Cónclave furbolísitico en Bronxtoles.

- Ayer fue pseudonoticia que la Seguridad Social (invento de un gran progresista, como enseñan a los niños en EpC) no le concedía la invalidez total a De la Red, lo cual motivaba que el chico se mostrara esperanzado de volver a jugar y esas cosas. Sin embargo, poco a poco van saliendo datos que nos habían ocultado, como vemos en este artículo de la Giovio: si la versión oficial hasta ahora era que al jugador no se le había encontrado nada, ahora nos dice la pizpireta reportera que según fuentes del Madrid (no especificadas) "no puede jugar al fútbol y no por miedo a que le suceda algo, sino porque lo que se le ve en las pruebas que se le han practicado es incapacitante". Añaden: "Podría intentar fichar por otro equipo, pero, incluso aunque se presentara sin su informe médico a un club que no supiera nada de su pasado, no superaría las pruebas médicas. Enseguida se vería que en su corazón hay algo que no funciona del todo bien". Vaya, se diría que esto zanja definitivamente el tema, pero el culebrón continúa: próximamente se le implantará al muchacho un cacharrete llamado holter que sirve para medir la reacción del corazón a los esfuerzos. Pues muy bien. Si yo fuera él, tendría claro que el Real Madrid no iba a readmitirme ni de coña, y haría precisamente lo que sugieren las "fuentes del club": probar a fichar por otro equipo, a ver si es verdad que no supera las pruebas médicas. Igual las "fuentes" acaban quedando en evidencia. Con todo y con esto, yo sospecho que De la Red habría acabado siendo bastante menos de lo que parecía, como ha ocurrido con Granjero, y es que no se sabe qué le pasa a nuestros canteranos de los últimos años, que salen apollardados. Al fin y al cabo, el chico no es galáctico, sino... de Móstoles.

- Un muchacho apodado el Observador ha comenzado un blog llamado Esquizogoogle y ha tenido a bien dedicarle la primera entrada a este otro bloj.  Tras empezar diciendo que los comentarios futbolísticos alienan a la gente y la alejan de tareas más provechosas como tirar adoquines a la policía, finalmente el bloguero llega a la conclusión de que la cosa no está tan mal y que se lo pasa muy bien con eso de la discusión balompédica, una suerte de yoga que purga las malas energías. Agradeciéndole el favor, le enlazo y le mando unos cientos de visitas, para que empiece con buen pie en este fascinante y abigarrado mundo.

- El Madrit habrá hincado la rodilla en la Champions, pero sigue asomando la cabecita por el mundo. Homero Gil, apañol que trabaja de assistant professor en la Universidad de Texas-Austin, se empeñó en llevar la camiseta del Madrid al All-Star Weekend celebrado en el Cowboys Stadium (el del megapantallón), y me manda una foto para dar testimonio de ello. Aunque viene de una familia con tradición progre, es posible que gracias al auge del liberalismo en el estado de la Estrella Solitaria y a su madridismo, dentro de unos años esté votando republicano y apoyando incrementos gordos en el presupuesto de defensa. Anda que no, Homer.

- ¿Por qué no estaba Balotelli el otro día en Stamford Bridge? Ha trascendido que antes del viaje a las islas, el negruzco delantero interista tuvo una bronca gorda con su entrenador, Mourinho, de esas en las que mandas recuerdos a la familia cercana, y al final tuvo que quedarse en Italia meditando sobre su futuro, el respeto a los mayores y esas cosas. Conste que sigo sin pedir la llegada de Mou al Madrid, pero desde luego hay cosas que me gustaría ver aquí, ya lo creo.

- Y acabo con el vídeo de un gol muy normalito que marcó el otro día Roberto Carlos con el Corinthians, de esos que podríamos marcar tú y yo en cualquier pachanga. El hombre estará viejo, pero hay que ver la diferencia entre la decadencia de unos y la de otros. El tío de 100 kilos que le da el pase es otro viejo rockero que también deja detalles de vez en cuando.

Yoann Gourcuff. Aquí, en una imagen mucho menos digna.

Se acabaron los octavos de final de la Champions, y ya sólo quedan ocho equipos para disputarse el título más fabuloso del mundo. Ahora podréis leer la entrada que jamás encontraréis en los sitios "serios" de fútbol, esos que nunca me enlazan aunque llevo más tiempo en el negocio que ellos: un análisis de los ocho supervivientes por parte de un tío que no tiene ni puta idea de fútbol, por lo que sólo puede dar su perspectiva cazurra y forofa. Y los nominados son:

- Olímpico de León: Unos muertos de hambre a los que hemos dado vida. El Real Madrid es el equipo más generoso del mundo, repartiendo gloria por Europa todos los años a equipetes de segunda fila, llámense Roma, Arsenal u Olympique. Con estrellas de relumbrón como Toulalan, el ceji Delgado y Lisandro, los leoneses tienen todas las papeletas para irse a su casa en la siguiente ronda, a menos que se crucen con el Cheska. Total, la machada ya la han hecho. Pronóstico: a casa en cuartos.

- Arsenal: Tiene buenos jugadores, como Clichy, Sex, Arshavin y todos esos. Es un equipo que en general cae bien a todo el mundo, como todos los que no han ganado nada importante. Además, como tienen años tontísimos en que todo el mundo les gana de paliza, son aún más entrañables. Esta parece que es una de sus temporadas "buenas", y lo mismo pueden pasar brillantemente a la siguiente ronda que caer como pardillos ante un equipo de tipos curtidos. Sin duda el rival que menos les conviene es el Manchester, que los tienen perfectamente calados, seguidos por el Inter, e incluso los negros del Lyon les podrían hacer sufrir. En un duelo contra el Cheska, Burdeos o Bayern todo puede pasar, encluso podrían plantarle cara al Farsa, en lo que sería una gran orgía del tiki-taka. Pronóstico: A cuartos si no les toca Inter, Mánchesquer o Farsa. Posibilidades de semis.

- Báyan München: Si alguien puede aportar datos sobre la pronunciación del "München" se agradecerá. Equipo inesperadamente simpático por la figura de su entrenador, el genio Louis Van Gaal, un hombre capaz de poner firmes a las superestrellas mejor pagadas o al periodista más displicente, y también de llorar en una rueda de prensa. Muchos se reían de él (y de mí) al principio de la temporada, pero Louis lo ha vuelto a hacer y las ratas han regresado al agujero. Tiene a lo que es casi una banda en lo alto de la siempre dura Bündesliga, además de haberlos clasificado para cuartos de Champions. En esta ronda pueden ganar a cualquiera, aunque también caer con cierto estrépito. Altas posibilidades si les tocan los franceses o el CSKA, y contra los grandes el peso de la camiseta podría hacer mucho. Sería muy bonito un duelo con el Inter de Mou. Pronóstico: Ninguno posible. Pueden ser campeones o irse a casa en cuartos.

- CSKA de Moscú: Equipo UEFA que salió del frío, conocido popularmente como Cheska. Tuvieron la enorme suerte de enfrentarse al "Gran equipo de Andalucía" en octavos y están en cuartos de propina, como el Lyon. Además, la temporada rusa acaba de comenzar, así que andan muy poco rodados. Sin duda tendrán algún jugador competente comprado gracias al gas, el petróleo, las armas y la dronga de los oligarcas, pero no voy a ponerme a investigarlo, no soy el puto Perarnau. Tampoco lo necesito para saber que se los van a follar. Pronóstico: Eliminados en cuartos.

- Internazionale Milano: Equipo grande y al mismo tiempo cenicienta. Está claro que nadie se los quiere cruzar, y que Mourinho, como Hannibal Smith y Ben Linus, siempre parece tener un plan. Dependen como del comer de Sneijder, Eto'o y Maicon, además de la ocasional aportación goleadora del Milito no cojo. Todos nos alegraremos si avanza, porque Mourinho suele molestar a los bienpensantes. Al igual que el Bayern, pueden hacer cualquier cosa, aunque creo que el Manchester los fulminaría si se lo cruzaran antes de la final. Al Farsa se lo pueden poner muy difícil, sobre todo en el aspecto psicológico. Pronóstico: Imposible. Pueden caer en cuartos o ser campeones.

-  Mánchesquer United: Están en un añito de esos en los que parece que nadie les tose. Qué decir, lo ganan casi todo y tienen al goleador más en forma del continente, Rooney. El borracho maneja su juguete con la precisión del relojero que lleva desmontando el mismo cacharro veinte años, sólo cambiando piezas ocasionalmente. Lo normal es que, con mayores o menores dificultades, lleguen a la final. Su duelo más difícil sería contra el Farsa. Pronóstico: Campeones o finalistas.

- Farsa: Entre la brillantez y la duda. Cada vez cometen más errores, pero por ahora no han tenido ninguno verdaderamente mortal. Los cuartos serán una gran prueba de fuego, aunque son superiores a casi todos los rivales. Lo normal es que estén en semis a menos que les toque el Manchester, aunque ojo al duelo con los "ex" si les toca el Inter o el Bayern. Oh, si les echara Van Gaal, qué maravilla. De todos modos, un culerdo habitual de la página dice que está deseando embadurnar las paredes del Bernabéu con sus sesos, y no veo por qué no habríamos de darle gusto. Ah, que recen para que no se lesione Messi. Pronóstico: Semifinalistas o finalistas.

- Gerundense de Burdeos:  El equipo más simpático que queda en liza, con el enfant terrible Gourcuff y sus zapatazos, y Blanc con su pinta de profe de universidad. Todo el mundo estará contento de verles hacer algo importante, pero no está nada claro que hayan tomado suficientes colacaos. Parece que andan justillos físicamente. Farsa o Manchester los fulminarían casi seguro, pero al resto les pueden ganar. Pronóstico: A casa en cuartos, semifinalistas o finalistas, dependiendo de su inspiración.

Bueno, si digo la verdad a mí me gustaría que perdieran todos estos hijos de puta, por quitarnos nuestra Copa, pero si gana cualquiera que no sean los mancunianos y culerdos (precisamente los mayores favoritos) me daré por satisfecho. Ya lo decían los Cuin, sólo puede quedar uno. Gimme the prize!

Finalmente el pub irlandés donde vi la eliminatoria Chlesea-Inter estaba lleno de... italianos, que son tan o más divertidos que los ingleses. Se trataba de hinchas muy devotos del Inter, que proferían expresiones como "I Capitanoooo!" cada vez que la tocaba Zanetti, "Andiamo, ragazziiii!", "Ti amooo!" cuando un defensa sacaba una jugada contraria, o directamente "Santo subito!" después de que Lucio cortara un remate franco del Chelsea. El Inter era muy peligroso viajando la eliminatoria a favor, y si bien no que salió a esconderse, pues alineó a sus dos delanteros titulares, su fútbol fue totalmente de contención, realizando apenas unas pocas combinaciones ofensivas durante todo el partido. Vamos, que aburrió soberanamente al personal (al que no era del Inter, por lo menos), pero sin embargo... se cargó a los ingleses, el gran coco de la competición junto con el Manchester United.

Y la cosa tiene mérito, desde luego, porque es difícil competir a nivel europeo teniendo a gente como Cambiasso o Thiago Motta en el equipo. ¿Jugando, digo? ¡¡Joder, es que son titulares!! Sinceramente, los únicos que me dieron sensación de jugadores de élite -aparte de Julio César- fueron Maicon y Sneijder, que fue el alma de su equipo. No entro en si el holandés es un crack o no, pero lo que sé es que su equipo, a diferencia del nuestro, está en cuartos de final con él llevando la batuta, y un Bayern aún verde puede decir lo mismo gracias a Robben. 35 cochinos millones sacamos por los dos; si Valdano dimitiera mañana sería algo perfectamente coherente.

Con todo, hay que decir que Wesley debe estar algo tristón desenvolviéndose en ese fútbol paleolítico, ya que aunque aquí se le ninguneó, se jugaba a algo homologable, aunque su entrenador fuera el que recientemente se ha confesado técnico de segunda, el alemán maníaco-depresivo. Otro tanto puede decirse de Eto'o, que se pasó el partido tratando de cazar alguna de las pedradas que le enviaban sus compañeros. Sin embargo su tesón al final tuvo premio, y controlando un gran pase de Sneijder (las vueltas que da la vida), logró colocar un remate ajustadísimo en la portería del arquero suplente del Chelsea. Los italini del pub estallaron de júbilo, ¿y queréis saber qué cantaban? "50 milioni e Samuel Eto'o, 50 milioni e Samuel Eto'o!!". Qué bonito cántico, ¿eh? El bueno de Carletto Ancelotti se pasó todo el partido con cara de palo y mascando chicle en la banda, antes y después del gol. Es un estoico, el tío.

En fin, Mou vuelve a los cuartos de la Champions, de donde llevaba ausente unos años, y no digamos el Inter, que no llegaba ahí desde... ¿los años 80? Está claro que nadie quiere encontrárselos. Los hinchas italianos cantaban "¡queremos al Olympique!", evidenciando que nuestro pobre Madrid fue eliminado por una de las cenicientas. Pero nuestro caso no es único: los gitanacos del sur, que llegaban a su casa con la eliminatoria ganada, fueron fulminados por un equipo en pretemporada como el CSKA, pese a contar con el Maradona de los Palacios, Jesusito Navas, que no parece tan bueno cuando tiene que jugar contra hombres hechos y derechos (de más de 1'70, se entiende). Que se jodan, porque a nosotros nos llamarán prepotentes, pero vaya humitos que se se da el "Gran Equipo de Andalucía" (Alvarado dixit). Lo sentimos, es una competición para mayores y tal.

Quedan en competición varios equipos simpáticos, como el Girondins, Bayern, Arsenal o el propio Inter, veremos qué enfrentamientos dan los cuartos. En cuanto a Mou, bien por él, pero que no traten de vendérnoslo. Por ahora está bien donde está, y aunque es un gran ganador y un gran personaje, su repertorio parece cada vez más limitado. En el Madrid, después de mucho tiempo de sufrimiento, creo que además de ganar deseamos ver un fútbol mínimamente hilado y agradable a la vista. Y no es piperismo, no, ¡es sensibilidad artística!

Como sabéis, el Madrid de básket la cagó miserablemente el otro día en la Euroliga contra el Maccabi de Levantar, desperdiciando una ventaja de 16 puntos y demostrando nuevamente que es capaz de lo mejor (algunas veces) y de lo peor (unas cuantas más). La derrota nos aboca al enfrentamiento de cuartos que menos apetecía, contra el Seguros Regal: dentro de una semana exactamente arranca una eliminatoria a cinco partidos que será el último escollo para llegar a la Final Four de París. Sorprende ver cómo un porcentaje significativo de la afición da el play-off prácticamente por perdido, en una actitud muy poco madridista. Es cierto que el Regal actualmente está mucho más fuerte y confiado, y que las dos veces que hemos jugado este año nos han ganado de paliza, pero eso no quiere decir que no podamos y debamos ganarles.

Creo que el hecho de no ser los favoritos para nadie nos da, curiosamente, una importante ventaja psicológica: el Madrid saldrá sin ninguna presión, consciente de que aún es un equipo en formación y de que la derrota es una posibilidad muy cierta, mientras que para el Regal todo lo que no sea ganar supondrá un batacazo impresionante. Creo que el hecho de jugarse cinco partidos aumentará este efecto, puesto que eliminará el miedo al error y permitirá a los nuestros concentrarse en maximizar su rendimiento. Abundando en esto, también puede verse como favorecedor el hecho de comenzar como visitantes, ya que la presión recae siempre en el defensor de la plaza, al igual que ocurre en el tenis con el jugador que realiza el servicio.

Será en cualquier caso una eliminatoria muy emocionante, que sin duda devolverá el basket al foco más brillante durante un par de semanas. Ha sido una temporada muy dubitativa del equipo, como es normal tras la renovación acometida, y este choque de exigencia máxima es la mejor forma de que los jugadores den todo lo que llevan dentro. Los pilares en estos partidos deben ser Llull, Jaric y Lavrinovic, acompañados por Velickovic si logra despertar del letargo en el que ha caído. En una segunda línea estarán Felipe, Prigioni y Garbajosa, complementados por la fundamental aportación anotadora de Hansen y Bullock. Daniel me definió el otro día a Tomic como un "jugador de nivel LEB", pero creo que lleva dentro más de lo que aparenta. Si logramos mejorar en el rebote y en el tiro de media distancia podemos tener posibilidades reales; talento desde luego no faltará, y seguro que Messina ya tiene preparada una forma de explotar al máximo la plantilla. En otro orden de cosas, decir que nuestras cheerleaders están muy buenas, y eso puede ser un factor. La dificultad del reto en enorme, pero precisamente por eso, si pasamos la consecución del título será más que factible.

Exhorto pues a los madridistas a seguir la eliminatoria, algo muy fácil, ya que todos los partidos se emitirán en abierto; todo un placer poder pasar de los chinos y los bares. No olvidéis tampoco que ir a Vistalegre suele ser muy barato y se respira un gran ambiente. Curiosamente, al salir del partido del otro día me encontré en el vagón del metro con unos "Berserkers", que para mi sorpresa, eran chavales jovencísimos, con acné en la cara. Estaban comentando el partido y lamentando las pequeñas discrepancias con otros grupúsculos dentro de la agrupación: uno le pedía a otro más variedad en los cánticos, y éste le comentaba que había algunos que sólo cantaban "cuando les salía de la polla". Eran conscientes de su poder de galvanizar a toda la grada, y se veía que este obejtivo les motivaba. En resumen, eran la absoluta antítesis del piperismo, y los abonos del Bernabéu deberían ser revocados de inmediato para llenar las gradas de miles y miles de estos muchachos. Si nuestra afición hubiera sido siempre, así tendríamos 25 Copas de Europa.

Para terminar os dejo con este espectacular blog, dedicado íntegramente a nuestro equipo de baloncesto. No tiene texto, tan sólo vídeos de excelente calidad, y en él podréis encontrar desde previas a ruedas de prensa, pasando por vídeos históricos, crónicas de los encuentros,... ¡e incluso los partidos completos! Un trabajo colosal del anónimo editor del blog, que hace facilísimo seguir esta parte de nuestro club que tanta gloria nos ha dado. Que nadie lo dude, vamos a dar mucho que dar que hablar en los cuartos: ¡¡los blancos sí la saben meter!!

Lo del Fachadolid era cómicamente sencillo en lo deportivo y tremendamente jodido en lo anímico. Era como montar una fiesta tres días después del funeral de tu padre, con sandwiches rancios, alcohol aguado y chicas feas. Pero había que hacerlo por pundonor; una vez más nos vemos obligados a sostener esta malhadada Liga que cada vez parece menos una competición de élite. Para colmo, la hora era un asco y teníamos que lucir una de esas equipaciones alternativas basurientas (todas las que no sean blancas). Yo no sé si Onésimo es el tío más gañán y palurdo sobre la faz de la Tierra, pero se le debe acercar bastante. "Lo de Cristiano Ronaldo es de juzgado de guardia", ha dicho, pero no se refiere a que le agujerearan la pierna al crack, no, sino a las manidas "provocaciones" del portugués, o traducido: su patente superioridad técnica y la enorme confianza que muestra (tócame la confianza).

Pero pese a lo tercermundista del rival y su entrenador, la cosa a priori no era sencilla. Así lo evidenció la caraja con la que salió el equipo, confirmando los peores temores. A su favor hay que decir que el equipo no llegó a descoserse y supo mantener el tipo en espera de la inspiración y/o los goles. El cambio más llamativo fue la salida de inicio de Van der Vaartl por GutiGutiGuti por, que inevitablemente hará que nos preguntemos hasta el fin de los tiempos (o casi) por qué no salió el holandés de inicio en la Champions. ¿Será que ha habido poco tiempo (15 temporadas) para ver el rendimiento de Puti en los partidos importantes? Claro que se puede alegar que en realidad era a Kaká a quien sustituía Van der Vaart... ¡pero es que su rendimiento también es superior al del brasileño! De eso hablaremos luego. Marcelo volvía al lateral, sitio donde parece gustar a Pellegrini, pese a lo cual estoy convencido de que le van a fichar a un sustituto.

La caraja duró lo que tardó Cristiano en tener una falta centrada: Tomahawk  al canto y a buscarla al fondo de la portería. Entonces el Madrid recordó a qué había ido a Pucela: a meterles un saco de goles. De esta fase saco una concusión clara: el equipo ya está hecho. Sí, el entrenador es un maula, a veces la cagamos miserablemente y hay que traer algún fichaje, pero el trabajo jodido está básicamente completado. Es este un Madrid con cara y ojos, en el que los jugadores ya se conocen y saben lo que tienen que hacer en cada momento. Especialmente llamativo es el aumento en la confianza de Xabi Alonso, que cada vez se gusta más y del que no me extrañaría que acabara la temporada con tres o cuatro nuevos golitos en su cuenta.

Viendo el rendimiento del equipo, para mí está claro no hay que tocar las pelotas, sino terminar el año consolidando lo que ya se ha comenzado. Tan sólo queda ir para arriba: cada vez habrá más automatismos y se irá avanzando hacia un equipo que el año que viene sea dificilísimo de batir. Un poco como el Farsa el año de Davids. Por eso hay que procurar terminar el año como motos, por supuesto ganando la liga y pintándoles la cara a los culerdos en nuestra casa. También hay que ir a por el récord de goles, porque estos deportistas de élite necesitan retos, y los famosos 107 tantos son un premio muy goloso. Sí, aún hay cosas por las que luchar este año, además de que los jugadores querrán llegar en su mejor momento al Mundial.

Volviendo al partido, tel gol de Cristiano surgió un protagonista absoluto, que no es otro que Higuaín. Sin duda el partido de Champions, del que se borró en la segunda parte, le hizo mucho daño, pero el hat-trick de ayer habrá restañado en buena parte la herida. Excelente noticia, porque lo último que necesitábamos era un goleador bloqueado. Me llama la atención la creciente facilidad que muestra el argentino en la definición, aparte por supuesto de su promedio goleador: en tres temporadas ya lleva 20 goles más que Baúl en el período equivalente, y si tenemos suerte fulminará pronto todos sus récords. Resultan cómicas las acusaciones de este jugador de no marcar en partidos de Champions. ¿Metió muchos goles decisivos Hugo Sánchez en la Copa de Europa? Los marcaría, claro, pero desde luego no nos dieron ningún título, y eso no obsta para considerarlo uno de los tres mejores goleadores de nuestra historia. Y se le considera así porque los metia incluso con la puta de la polla, justamente lo que está empezando a hacer Higuaín. Se trata de un activo de valor incalculable para nuestro equipo.

Poquito más: salió Amapolo, salió luego Baúl para avergonzarnos y avergonzarse un poco más, y por último Gaygo, que nos recordó lo vital de su permanencia en la plantilla y por qué se rechazó el buen dinero que nos ofrecieron por él este invierno. Para que el partido fuera completo de todo, Barbillas hizo una salida sui generis que propició un autogol de Albiol, y un rato después de quedó mirando fascinando el balón estrellándose en el poste tras un saque de falta del Valladolid. De fondo sonaba La estatua del jardín botánico. Conclusión del partido: hay que aguantar como sea esta base hasta el año que viene, porque se juega buen fútbol y se va a crecer mucho. La Liga, eso sí, es el horror y hay que plantearse dos temas: primero, permitir a Floren poner partidos en China, para que entre un pastón brutal, y segundo, hay que repartir mejor entre los equipos de la Liga, porque la competición es cada vez más inexistente.

Otra cuestión importante es lo de Kaká: es hoy por hoy el brasileño un problema, pero sin la presión de la Champions se le puede dejar perfectamente de titular hasta fin de temporada. El año que viene sería el momento de preguntarse, sin complejos, si el chico debe partir desde el banquillo o si puede marcar diferencias saiendo de inicio. Por lo demás, somos el Madrid, y tenemos que procurar ganar TODOS los partidos que queden de aquí a final de temporada. Se puede llegar a hacer historia incluso cuando la suerte te es esquiva.

- Fachadolid: 1 (Albiol en propia puerta)
- Real Madrid: 4 (Gitano Ronaldo e Higuaín (Hat Trick)).

Chánan-nan-nan-nan-nánan-tachanan-nan-nan-nanan-nananá

Por Alf Valera

Es curioso, minutos después de la tragedia todas y cada una de las ediciones digitales de medio mundo ofrecían encuestas a sus lectores. Bien mascaditas, eso sí. La reflexión se limitaba a elegir entre jugadores, cuerpo técnico o directivos. Ofrecían cabezas a un click. Cabezas de terceros, claro. En realidad no es curioso, es el modus operandi de esta gentuza, una artimaña más para inducir a las masas al borreguismo. Estaba claro que sus testas no las iban a ofrecer. Son así de hijos de puta [1. m. y f. vulg. Mala persona. U. c. insulto].

Lo peor de este tema es que aun habiéndolas ofrecido -en lo que hubiese sido un acto de honestidad y de coherencia sin precedentes en el gremio-, no las hubiera aceptado. Hace tiempo que el periodismo deportivo me importa tres cojones, a mí y a muchos. Como para ayudarles en su redención. Eso y que en el fondo tampoco sería justo endosarles todo el fregao. ¿Acaso Telecinco es la única responsable del asubnormalamiento del país? Pues en este caso Marca tampoco lo es de nuestras desgracias. Si existe oferta es porque hay demanda, de lo contrario desaparecería. Y la triste realidad es que todos o casi todos somos consumidores de mierda, deportiva y televisiva. Bien porque nos la creemos, bien por morbo, bien por conformismo, bien porque disfrutamos paladeando la vergüenza ajena.

A cada muerte cerebral de veinticinco adorables abuelas, cuarenta y tres amas de casa, treinta y nueve canis y un potencial estudiante de medicina, nacerá un tronista y un par de zorras enseñarán las tetas en Interviú. A cada derrota caerá un entrenador -y con él su proyecto-, y uno u otro imperio mediático se hará fuerte. Más tarde, los futuribles coparán las portadas, el más pícaro de los representantes llenará sus arcas y entre medio de toda esta locura Bernabéu llorará allá donde esté. El problema de este hastiado madridista, a la vez sibarita consumidor de vergüenza, viene cuando ésta deja de ser ajena, y con ello deja de tener puta gracia y lo contradice todo, dejándome en una postura muy egoísta. La que me toca por haber jugado con fuego.

Imagen de archivo: Baúl, junto a los otros dos finalistas de la primera edición.

Luego volviendo al punto de partida, en las encuestas faltaba un campo, el del aficionado. Faltaba Toñín el torero y sus compadres piperos, y faltábamos los demás, los que nos hemos mantenido de brazos cruzados observando su lobotomización. Y en estas estábamos el otro día. Se nos había convocado a todos con la idea de ver una gran superproducción pero se acabó viendo la enésima gala del Re-Re-Re-Re-Re-Reencuentro. A petición de los que gustan de consumir por un motivo o por otro este tipo de mierda, y con el consentimiento de los que presumen de inteligencia, indiferentes. George Orwell todavía se retuerce en su tumba y, por primera vez, con él su espíritu dentro de mí.

Como casi siempre, acabó ganando el más discreto, populista y aburrido: Baúl. El cabrón tiene ese arte para salir en todos los resúmenes dando palmas. De él nunca se han visto peleas, aunque por su cara avinagrada sospechamos que sí las debe haber tenido. En cualquier caso, desaparecerá por un tiempo, con la pasta eso sí, hasta que se le acabe, claro. Entonces volverá a asomar su cabecita y la mayoría tendremos que recuperar la sal de frutas. Guti, la puta de la casa, aprovechará su efímera fama para arrastrar su culo por los platós. Más de una polla se tendrá que comer si quiere hacerse con una silla fija, la competencia es más dura allí que en el campo. De los que verdaderamente valían algo la pena, como Diarrá o Van der Vaart, jamás se sabrá. Los que puedan rehacer sus vidas lo harán. En algunos de ellos permanecerá la rabia que allí se cuajó, y movidos por ésta intentarán tirar de la manta, casi siempre con poco éxito. La vida, para usted, seguirá igual.

Así que finalmente la culpa ni debe caer toda sobre Arturo, ni debe caer toda sobre Indhira. Tampoco toda sobre Telecinco. La culpa, y ya no sólo de la derrota, sino de todo lo demás, debe caer también sobre el público que se define como "el más entendido del mundo". Sobre los borregos que han caído en la trampa de Marca y de Prisa, sobre los que se han dejado lavar el cerebro y sobre los que ya lo traían lavado de casa; pero por supuesto, también sobre los que no han querido o no han sabido alzar la voz. El palo que el lector demagogo y rastrero estará esperando -la colleja a Florentino- ya está incluído en las negritas. Pues él también forma parte de éste último grupo. Le culpo de eso, no de haber gastado tanto dinero en esta tele tan grande y en estos sillones tan de puta madre. Tampoco de haber contratado una chacha para que nos dé de cenar lo que nos venga en gana. Y a la chacha la voy a perdonar que ya bastante le han dado, pues más o menos competente, ella pone el canal que la mayoría le pide y cocina lo que la mayoría le dice, no quiere broncas.

Esta imagen duele mucho más que la del gol de Pjanic.

Para cerrar este extraño viaje al que les he sometido, decir a los madridistas de bien que caer una y mil veces en Copa Uropa no debe sacarnos más lágrimas de las necesarias, así como tampoco sonrisas las consecuciones de otros títulos. Los verdaderos objetivos del proyecto son la buena salud institucional y el acabar con este madridismo de fritanga y carajillo. La duda a veces surge en cómo llegar hasta esas metas, si por el camino de la razón y la educación o por el de la la persecución y la lapidación. Y como madridismo ilustrado que entiendo que somos, nos toca la labor de salir a la calle y de mancharnos las manos, no con su sangre sino con el aceite y la grasa de sus barras. Nuestra faena es acabar con esta cultura del madridismo basura.

Miren el lado positivo, nunca nadie pudo ser tan partícipe de los futuros éxitos de su equipo.

***

Alf Valera edita "¡Se lo están cargando todo!"

¿Sólo compañeros?

La caída en la Champions fue un palo duro. Tras ver destrozadas nuestras ilusiones, el mundo me parecía un lugar más gris y feo; las marujas peliteñidas más gordas e insoportables, las veinteañeras más vulgares e incultas y las calles más llenas de gentuza, en general. Y sin embargo, desde hacía tiempo la hipotética victoria en la Copa de Europa me preocupaba por su daño colateral: ver al repugnante cacique del dorsal 7 disfrutar de la máxima gloria, incluso atribuyéndose una parte significativa del éxito, y tener la ocasión de marcharse del Madrid en lo más alto (¡o ganar crédito para quedarse unos años más!). Y la verdad es que habría sido injusto, muy injusto, que este horror ético y estético que es Baúl, el Tábano, el Querido Líder, etc., se hubiera ido de rositas tras siete temporadas -se dice pronto- en las que nos ha hecho comer mierda a cucharadas soperas. Siete temporadas de carreras agónicas, de mangoneo, de populismo, de tirar para abajo de la masa social, apelando a lo más burro, grasiento y supersticioso de la misma. Sí, amigos, tras la eliminación tengo un nuevo e ilusionante objetivo: ver a este tipo caer en medio del mayor desprestigio e ignominia. A él y por supuesto también al otro, al maricón.

Florentino se encuentra ahora con la libertad del que ha perdido todo: durante todo el año se actuó con tremenda prudencia, se intentó no herir sensibilidades, ir pasito a pasito, contemporizando, y sin embargo todo terminó horriblemente mal. No aprendió la lección que nos da la historia de que el mal debe ser siempre cercenado, cortado de raíz, no apaciguado. Pero eso mismo le permite entonar el proverbial "¡a la mierda!" y tirar por la calle de enmedio. Dicho de otra forma, darle un gusto al cuerpo, y lo que pide clamorosamente el cuerpo madridista es mandar a estos tiparracos a la mierda de la forma menos ceremoniosa posible. No hay entendimiento posible: si los dos estuvieran dispuestos a salir con dignidad se podría hacer un paripé, ensalzar sus virtudes y su enorme madridismo, firmarles una modesta compensación -¡o ninguna!- y salir todos sonriendo en la foto. Pero no, ellos saben que hace mucho frío ahí fuera, que aquí son los amos pero en un club normal se les valorará exclusivamente por sus méritos deportivos, y eso es lo último que quieren. Además, ambos tienen claro que quieren cobrar hasta el último céntimo de euro. "Madridismo" significa exprimir al Madrid lo máximo posible, que para eso "lo han dado todo".

Por eso, la salida será fea: cruce de declaraciones, caras  largas, reproches... Lo de Del Bosque será un acuerdo amistoso al lado de esto. Pero al final, si en el club tienen lo que hay que tener, las dos rémoras saldrán, por la puerta de atrás, largando de todo el mundo y llevándose su cochino dinero. Si yo fuera Florentino, cambiaría toda la pasta que se les debe en miles de monedas de plata y las arrojaría al césped del Bernabéu, para que ellos las recogieran ávidamente. Habrá revuelo en la prensa, sin duda, pero durará una semana como máximo, y luego volverán a sus obsesiones de siempre: los fichajitos, el triunfalismo, la desestabilización... Ya llegados a su nuevo destino, los tiparracos sabrán lo que es vivir sin privilegios, jugando poco, sin las portadas que tan ridículamente les reglaron durante años y recibiendo el apoyo justo de la grada. Mirando por fin de frente a la fea realidad, se retirarán uno o dos años después, casi en el anonimato. Que después se sepa la verdad sobre sus pestilentes carreras dependerá de muchas cosas: hay mentiras históricas que perduran simplemente porque suficientes personas están de acuerdo con ellas. Al director de Marca que esté entonces puede darle por sacar un coleccionable tanto con las vergüenzas del Capitán como con sus fazañas imperecederas y sus récords. La verdad no suele salir sola a la luz, muchas veces hay que tirar de ella con un enorme esfuerzo.

El precio económico de dar este paso será de 13 millones de euros (gracias, señor Calderón), pero serán sin género de dudas una excelente inversión. Porque el problema de este equipo en los últimos años no ha sido lo que le faltaba (siempre hubo buenas plantillas, incluso muy buenas), sino lo que le sobraba, tanto futbolística como humanamente. La defenestración total del Carvajalismo, que llevamos sufriendo durante 15 años, supondrá la verdadera refundación del club, el nuevo comienzo que se buscó este año y que no se supo y no se quiso (por falta de cojones) acometer. Los ladrones no tendrán más remedio que dedicarse a otra cosa -como bien refleja nuestro amigo Quim Pons en su montaje-, yo me llevaré una enorme satisfacción y podré a ver el fútbol con un placer casi olvidado. Y cuando echen a Valdano al año siguiente, ya será la repanocha.

Montaje de Quim Pons (pinchar para ampliar).

Por Geodotto Doppo

El día después de la eliminación en LdC, por casualidad oí una estadística en la radio, no me acuerdo muy bien de los datos, pero el periodista hacía un recuento de los jugadores, entrenadores, directores deportivos y presidentes que han pasado por nuestro club en los últimos años. Es la única cosa sensata que le he oído decir a un periodista en mucho tiempo, seguramente porque se trata de un dato frío y no una opinión. El dato invitaba a una reflexión muy clara: en estos años no ha habido proyecto. Creo que en eso podemos estar todos de acuerdo. Los fracasos de estos últimos años han tenido un denominador común, cada año ha habido cambios profundos en el club: presidente, entrenadores, directivos, jugadores... Cada año lo mismo, la novedad, la ilusión, la esperanza, un nuevo proyecto... Se parece a la época de Gil en el Atlético, cuando cada año mandaba de un plumazo todo a la basura y se sacaba de la manga un nuevo proyecto con el que ilusionar al aficionado. Pero ¿por qué se da esta situación? ¿por qué se ha vuelto el club tan impulsivo?. La respuesta es clara, la afición.

Veo alrededor mío personas inteligentes y sensatas en todas las áreas de su vida, que se han vuelto auténticos esquizofrénicos cuando se trata de fútbol. Personas que son capaces de mantener la cabeza fría en las situaciones más dramáticas de la vida y que cuando suceden cosas como las del otro día (que, no nos engañemos, no tienen mucha importancia), entrarían en las oficinas del Bernabéu con unos kilos de explosivos atados a la panza. El aficionado madridista se está "atletizando", se está convirtiendo en un ser impaciente que se sube en una montaña rusa de sensaciones y que pasa de la euforia a la desesperación en menos de lo que un Ferrari pasa de 0 a 100.

La culpa de esta situación es clara: la prensa, o como dicen en estados unidos el MSM Mainstream Media. MSM es un término que se refiere a los medios de comunicación masivos que con sus propios intereses distorsionan la realidad para presentar un reflejo que les viene bien. La prensa escrita (y la no escrita también) está en crisis, la gente joven lee más los blogs y foros que los periódicos, y pasa más tiempo en facebook que delante de la tele. Ante esta situación se está recurriendo al más bajo amarrillismo, mintiendo, exagerando, desinformando, ocultando hechos,... todo con tal de vender periódicos. El problema es que todavía hay mucha gente para la que su único médio de información (?) es el MSM, gente que consume esta información y se convierten en zombis histéricos. Me recuerdan a un "experimento" que se hizo para ver cuántas personas firmaban una petición de prohibición del agua. El aficionado madridista se está haciendo impulsivo e irreflexivo, gracias a la acción de la prensa.

No estoy diciendo que los aficionados se estén volviendo estúpidos (bueno, algunos sí), porque no es una cuestión de estupidez o información, sino de sentimiento. Cualquiera, después de una decepción profunda, puede verse tentado a pensar que echar al entrenador o quitar al director deportivo va a solucionar las cosas, pero si se para a pensar verá que ya ha ocurrido muchas veces recientemente y que no hay ningún indicio que nos lleve a pensar que esta vez va a ser distinta. Pero la prensa sabe eso, y por lo tanto, juega con ello, intenta evitar el raciocinio a toda costa, intenta apelar los sentimientos más primarios, intenta ponernos en un estado de histeria, todo ello dirigido a la venta de un panfleto. Y de esta manera, nos encontramos con la paradoja de tener a un señor con 3 carreras y un máster dejándose guiar por lo que escribe Bobby Gómez, Inda o Roncero, tipos altamente sospechosos de no haber terminado la primaria y con las luces justas como para echar el día y nada más. El Madrid, a día de hoy, es una máquina devoradora de entrenadores, jugadores, directivos y presidentes, todo ello gracias a la prensa, porque ésta vende, y al vender extiende lentamente el virus del piperismo. Una vez contagiado, poco se puede hacer.

Sé que estoy predicando a conversos, pero nuestra tarea no está aquí en este blog, nuestra tarea está fuera y consiste en evangelizar la cordura en la afición madridista, en intentar hacer reflexionar a nuestros correligionarios, que se paren y piensen, que no se dejen llevar sentimientos azuzados por personajillos interesados. No dejemos que la prensa nos atletice.

Amigos:

Sé que son momentos duros, que estáis jodidos y que no veis más que ruido y basura por todas partes, pero los madridistas siempre tendréis un refugio mientras exista Fans del Real Madrid. Espero que eso os sirva de consuelo. El Madrid palmó, como es público y notorio, y el sueño de la Champions en el Bernabéu saltó hecho añicos. Busquemos sin más dilación las responsabilidades dentro de los distintos estamentos del club, empezando por la figura más cercana al césped, el entrenador: Asegura Pellegrini que no lee el Marca, y quizá sea verdad, pero mira de reojo el que lee su ayudante, y al final el efecto es el mismo; me niego a pensar que el entrenador no ha actuado en varios momentos de la temporada mediatizado por lo que decían los panfletos. Además, estoy convencido de que no existe eso que llaman "entrenadores de perfil bajo". Los hay más y menos bocazas, más y menos tímidos, pero cuando llegan a Primera todos, incluso el más gris e insulso, quiere dejar algo de su "toque" personal en el equipo. Y en este caso Pellegrini decidió que su "toque" fuera Esteban Granero. No había ninguna necesidad de sacar al chaval de inicio, todo el mundo asumía que está verde y además Van der Vaart agrada tanto o más que el canterano; pero Pelle lo puso igualmente, cuando era obvio que no estaba preparado para esta empresa, la más importante del madridismo en los últimos años.

Así que teníamos un centro del campo con jugador impuesto por la prensa (Amapolo), otro que era un caprichito del ingeniero gris, empeñado en demostrar que él también rocanrolea, y el tercero, Lass, que está en una notable cuesta abajo. Demasiada desventaja. Los problemas de Diarrá y Van der Vaart son exclusivamente mediáticos: el de Mali es directamente un apestado de la prensa, y el holandés un marginal: nunca ha podido hacerse con una portada, pese a haber sido varias veces el mejor. En cuanto al juego en sí, no me extenderé mucho: comienzo esperanzador, fallos en la definición, ajustes técnicos del entrenador rival en el descanso e impotencia durante toda la segunda parte. Empate, cambio político, desesperación y a casa. Los que piensen que la eliminatoria se perdió por el fallo de Higuaín se equivocan: se perdió por docenas de errores y pequeños detalles repartidos en los dos partidos, tanto de los jugadores como del entrenador. ¿Que faltó suerte? Es posible, pero esto es la Champions. Lo cierto es que en 180 minutos sólo fuimos capaces de marcar un gol, y no conseguimos imponernos claramente en ninguno de los dos choques. Tras el partido, Pellegrini ofrecía su visión sobre la eliminación: "BLABLABLA BLABLABLA, BLABLA BLABLABLA, BLABLABLA, BLABLABLA. Quiero añadir que  BLABLABLA BLABLABLA, BLABLA BLABLABLA, BLABLABLA y BLABLABLA. Concluyo añadiendo que BLABLABLA, BLABLABLA y BLABLABLA." Explicaciones muy convincentes, sin duda.

Pelle ha fracasado en la misión que se le encomendó, eso es innegable. Tardó una vida en darse cuenta de que Puti y Baúl estaban acabadísimos, luego los sentó pero siguió haciendo política, ha variado demasiado de sistema, lee horrorosamente los partidos... y como pecado final, ha vuelto a entregarle la confianza a Puti en el peor momento, el partido decisivo de la Champions, además de regalarle 15 minutos a un cadáver que nos dio la puntilla. Otra eliminación, otra vez con los dos bastardos en el campo, los dos "símbolos"; el eterno ciclo de la nausea y la mentira. Pellegrini, el muy gris Pellegrini, ha caído por su mediocridad y cobardía, como tantos otros antes que él. Y sin embargo, hay que tener muy claro que debe seguir. Porque es la única forma de rescatar al club del caos. Porque se hizo una apuesta a dos años, y dos años debe estar. Porque se debilitó la plantilla dramáticamente, y no fue responsabilidad suya. En la antigua Grecia, Sócrates fue condenado a muerte injustamente y se le ofreció la oportunidad de escapar. Sin embargo, su respeto por la ley era lo más sagrado, y el filósofo prefirió consumir una copa de mortal cicuta. Yo también llevo la coherencia hasta el último extremo, y digo que el triste del chileno tiene que seguir sí o sí. Decían que el proyecto no dependería de un resultado, y ahora es el momento de demostrarlo.

Valdagrini el bicéfalo.

Porque además la verdadera cabeza de la parte deportiva no es él sino el otro, el trilero. Cuestionado al final del partido, este ilustre personaje dio su explicación del desastre: "BLABLABLA BLABLABLA BLABLABLA, BLABLABLA BLABLABLA BLABLABLA, BLABLABLA BLABLABLA BLABLABLA. También hay que tener en cuenta que BLABLABLA BLABLABLA BLABLABLA, BLABLABLA BLABLABLA BLABLABLA, y BLABLABLA BLABLABLA BLABLABLA". Unas palabras que mitigaron mucho el dolor del madridismo, sin duda. Lo reitero, Valdano es el ventrílocuo de Pellegrini, y echar la culpa al ingeniero es como quejarse a Monchito, el muñeco de José Luis Moreno, de que sus chistes son malos. Si ayer el único "recurso" para remontar la eliminatoria que había en el banquillo era un despojo patético con el dorsal 7 fue por su culpa; si nuestros descartados son hombres clave en equipos que sí están en cuartos es por su culpa; si se ha postergado (¡¡una vez más!!) la radical y definitiva limpia del vestuario es por culpa. Y si el entrenador es un funcionario con pinta de sastre al que le preocupa tanto no molestar como ganar, es también por su culpa.

Debido a esto, no puede irse Pellegrini sin largarse Valdano, pues ambos son la misma criatura, Valdagrini, y deben compartir destino. ¡¡Basta ya de escudarse en el eslabón más débil!! Esto, claro, es un mensaje también para Florentino, quien tiene su propia cuota de fracaso. No quiero ser muy duro con él, que al fin y al cabo ha realizado su mejor esfuerzo por reflotar a un club herido de muerte, pero no es hombre de fútbol ni nunca lo será. Sus dos apuestas por Valdano han sido un rotundo fracaso, y el argentino tiene que salir al final de la temporada que viene (no de esta), para dar paso a alguien cuyas capacidades sean mayores que parlotear obviedades y encandilar a periodistas retrasados. Valdano, Butragueño, Pardeza... ¿soy el único que ve un déficit de talento y un exceso de pelotillerismo y complacencia? ¡¡Cuánta sangre de horchata, por Dios!!

¿Y ahora qué? Ahora a joderse y resistir, como hombres (también mujeres) y como madridistas. La prensa se ha quedado sin su juguete favorito y van a ser tres meses absolutamente infumables mediáticamente hasta el Mundial, quizá los peores de la historia del club. El bombardeo llegará tanto desde la prensa enemiga como desde la supuestamente "amiga": artículos incendiarios, peticiones de ceses, de dimisiones, y sobre todo fichajes. Docenas, cientos de fichajes, los que hagan falta. A Bobby Gómez le van a sangrar los dedos de inventarse tanta mierda; Inda va a reventarse las cuerdas vocales de tanto berrear pidiendo la cabeza del técnico; Lama va a demostrar con papeles que Floren es el anticristo. Todos van a trabajar incansablemente con el mismo objetivo de cubrir al club en un oceano de porquería. ¿Mi consejo? Aislamiento total. Asomarse a esos periódicos, a esas webs, va a ser tan agradable como comerse un bocadillo de mierda, y lo mejor es evitar la experiencia a toda costa. Refugiaos aquí y discutid tranquilamente en esta reserva no-pipera, o incluso pasad del club y descansad hasta el año que viene, pero no tiene sentido hacerse mala sangre. Por supuesto, recibiremos una invasión absolutamente brutal de trolls, hijos sin padre, antiespañoles y basura humana en general. No os preocupéis, aguantaremos con gallardía, que para eso somos madridistas, y siempre, siempre volvemos. A los trolls les digo que en este blog hay libertad, pero si sobrepasan los límites tolerables no vacilaré en usar el botón de bloqueo, y después de eso no hay vuelta atrás. Tendrán que irse a vacilar a su puta madre cuando vuelva de hacer la esquina. La Liga la ganaremos, por supuesto, aunque nos importe una mierda, porque es nuestra obligación y porque no caiga en manos de gentuza. Por lo demás, el club necesitará planificación, cojones y cabeza. Las tres cosas que han faltado este año. Florentino, tienes la enésima oportunidad de hacer las cosas bien. Aprovéchala, aunque el precio de la lección haya sido dolorosísimo.

En fin, el 11-M casi nunca es un buen día para los españoles. Con alguna excepción, claro.

- Real Madrid: 1 (Cristiano Ronaldo)
- Olympique de Lyon: 1 (Pjianic)

Y llegó el día. Todo lo que Florentino ha puesto en marcha desde que comenzó su segundo mandato desemboca hoy a las nueve menos cuarto en el Santiago Bernabéu: la ilusión, los 850 millones de euros en fichajes (según la prensa catalana), el entrenador y su nuevo estilo, la defenestración de los cánceres... La Liga es importante y la Copa se valoraba, pero la meta y objetivo fundamental es el título de Campeones de Europa, y para alcanzarlo es necesario superar la gran barrera del último lustro: los octavos de final. Desde el partido de ida hemos discutido aquí hasta la saciedad la mayor o menor posibilidad de conseguirlo, en un afán de ejercer de pitonisos quizá fútil, pero que como futboleros no podemos evitar. Están desde los de la cuadrilla del pito a los que ven al Olympique como poco menos que una reencarnación del Milan de Sacchi pero menos goleador, más rocoso y con negros. Ojalá pudiera dar una opinión informada, pero soy un cazurro futbolístico, eso es así: desde que la pelota deja nuestra línea defensiva, todo lo que ocurre en el partido es para mí un guirigay sin demasiado sentido, en el que sólo acierto a percibir quién "domina" el partido. Cuando el balón llega a nuestra zona de ataque se me vuelve a encender la lucecita y vuelvo a entender lo que pasa. Como el 80% de los aficionados, vaya, que además casi nunca se ponen de acuerdo. Así, básico como soy, nunca podré escribir una entrada tipo Ecos, Perarnau y demás, por lo que una vez más escribiré un puñado de impresiones forofas con cierta base en la realidad.

El equipo está bien, pero con un pecado fundamental: no haber apostado desde hace meses por un sistema y un once. Si alguien nos pide que le recitemos el once del Madrid podremos darle 14 o 15 nombres, pero no poner la mano en el fuego por quienes serán titulares. Tales han sido los designios del ingeniero shileno, que nos ha dado tanto alegrías sin cuento como cabreos bien justificados. Ahora mismo su mayor disyuntiva es a quién poner en el centro del campo: el cuerpo le pide colocar a los dos negros (con perdón), pero la presión que llega desde la prensa está siendo... ¿qué palabra usar? ¿Brutal? No, ciertamente se quedaría demasiado corta. El tipo ha asegurado por activa y por pasiva que pasa de los panfletos, pero todo el mundo tiene su límite de resistencia. También es posible que disponga de un mecanismo mental que le permite tomar como propias decisiones que en realidad son inducidas (baulismo). En fin, los dos papeles higiénicos de Madrid adelantan el mismo centro del campo: Lass, Granjero y Puti. Un tío blandito, blandito, pero aún confío en que Pelle ponga algo mucho más sólidoles y les haga un "zas, en toda la boca", como dicen los chavalines de ahora. Dios sabe que se lo merecen. Yo metería a un negro cualquiera y a Van der Vaart mínimo; el otro casi me da igual, aunque Guti me revuelve las tripas. Es que no puedo evitarlo, soy una persona normal.

Debo decir que odio mucho los llamados "minutos de tanteo", que suelen implicar tocarse los cojones entre 15 y 20 minutos. Eso minutos para mí significan que el equipo no está bien física o mentalmente, y son una perversión del fútbol. Se puede ir a por todas desde el minuto uno sin por ello perder la posición ni la concentración defensiva. En otras palabras, tenemos que ser como un mulato en una playa de guiris cuarentonas: percutir, percutir y percutir. Creo que con un once racional y con buena actitud se pasa, y se pasa fácil. Hombres clave: Igualín, Cristiano y Van der Vaart si juega. Imagino que si Higuaín mete uno o dos chicharros tapará todas las bocas que le faltan por tapar (aunque siempre hay irreductibles), y Cristiano será el líder sin género de dudas (¡¡y pensar que algunos veían a Casillas en ese papel!!). De Kaká dicen que se le espera en partidos como este, pero yo no voy a contener la respiración. Al mejorporterolmundo simplemente le pido que no la cague, fijaos con qué poco me conformo. Y de los demás espero cojones, seriedad y madridismo. Nada de espíritu de Juanito, al que Macarra no se cansa de resobar. Que dejen al difunto en paz de una puta vez, que se creen que le rinden homenaje y en realidad le faltan profundamente al respeto. Manda huevos que haya que invocar a Juanito ya sea para remontar en Champions o en una simple eliminatoria de Copa. Y no lo mentaron contra el Alcorcón porque les daba vergüenza (¡la poca que les queda!).

Poco más puedo añadir. Es un día para olvidar todos los lastres, preocupaciones y penas que uno pueda arrastrar e ilusionarse con el Madrid, que es ese rincón lúdico y conectado con la infancia que todo humano guarda en su cabeza. Las ilusiones de millones de personas estarán concentradas en ese estadio y en esos once jugadores, que serán unos catetos y unos bandarras, pero que nos magnetizan gracias al poder del fútbol. Puede que no amemos a los jugadores (excepto cuando son muy buenos), pero sí al juego. Y bueno, ya sé que el Lyon también tendrá sus seguidores y tal (¿los tiene?), pero que se fastidien (jodan). El Madrid es muy importante para el fútbol, y por todo lo que es bueno y justo (y por nuestras pelotas, todo sea dicho) tiene que pasar la eliminatoria. Vedlo en casa, en un bar, oídlo por la radio o encerraos en el baño, pero mandad todas vuestas energías y ánimos al equipo. Porque es una noche mágica y excepcional, y entre todos vamos a dar un nuevo y decisivo paso hacia el gran sueño.

Se acabó la espera, la gloria nos aguarda. ¡¡Viva el fútbol!!

***

P.D. Os agradecería que dejárais de romper las pelotas copiando la lista de la porra, a estas alturas ya nadie la lee. Gracias, majos.

El sábado vivimos un partido lleno de intensas emociones, y mañana nos espera la madre de todas las batallas. Pero entre medias podemos relajarnos con una nueva y legendaria aventura de...

Hoy empieza la venta de entradas para la final de la Champions en la web de la corruptísima y costrosa UEFA (unión especuladora, etc., ¡modo Butano activado!). Aunque eso de la "venta" es un decir, en realidad empieza el plazo de un mes para inscribirse en una lista, transcurrido el cual se celebrará un sorteo para escoger a los agraciados. Si estás entre los escogidos y aún quedan entradas de las 90 euros podrás ir al partido por un precio medio razonable; si sólo quedan de las de 300 quizá te tengas que joder y no ir, porque ya se sabe que la GÜEFA quiere acercar el fútbol al público y bla bla bla. Mirad, yo creo que esta oscura federación debería ser disuelta mañana mismo y sus dirigentes ejecutados. Sé que es una cafrada digna del mejor Lenin, pero os lo explico:

De los muchos mangoneos que se trae esta gente entre manos, el de las entradas de la Champions quizá sea el más sangrante y criminal, ya que la puta UEFA dispone de los aforos como les sale de los cojones, y se dedica a mercadear y comprar favores con las entradas. Veamos el ejemplo de este año: Estadio Santiago Bernabéu, aforo de 88.500 localidades, todas ellas sentadas. ¿Pero con qué aforo trabaja la UEFA? 75.000 localidades. ¿Por qué? No lo sé, igual esgrimen motivos de seguridad, ¿pero la seguridad que sirve para la Liga no vale para la Champions? Yo tengo muy claro que en la final el estadio estará lleno hasta la bandera, y que las 13.000 entradas "desaparecidas" irán a parar a la buchaca de la UEFA.

Más: ¿Sabéis cuántas localidades se asignan a cada club finalista? 21.000. ¿Y sabéis cuántas se reservan la UEFA para sus "compromisos institucionales"? ¿3000? ¿5000? No, amigos, ¡¡20.000 localidades, casi un estadio completo!! Estas entradas para colmo serán repartidas discrecionalmente por los altos gerifaltes de la UEFA entre sus amiguetes, que no tendrán que pagar un duro por ellas. Y dentro de los amiguetes incluyo a los patrocinadores, por supuesto: a mí me parece cojonudo que Sony, por ejemplo, patrocine la Champions, pero eso no le da puto derecho a llevarse miles de entradas. Las entradas son para los aficionados, y si al espónsor de turno no le gusta que se vaya con la música a otra parte. Imaginaos: un señor que sea socio del Real Madrid desde hace 40 años, pagando religiosamente su cuota y su abono, poniendo toda su pasión en el club, puede perfectamente quedarse sin su entrada (y si la consigue quizá tenga que pagar 200 euros), mientras que un puto Borjamari de la vida puede llevarse dos o tres gratis total porque su papaíto es ejecutivo de marketing de la Sony o de Jéinequen. Incluso es posible que al Borjamari en cuestión el fútbol le importe tres pitos o que no sea madridista, pero que vaya a la final con sus amiguetes porque "es algo que mola". Y así hasta 20.000 Borjamaris (más los 10.000 de las entradas desaparecidas), amigos. Increíble. Acojonante. Intolerable. Estos son los que cuidan por "la limpieza y la transparencia del fútbol".

30 años han pasado de última final de la Copa de Europa en el Bernabéu. Adolfo Suárez era el presidente y aún nabíamos padecido el sociatismo. Todo ha cambiado mucho, a Suárez le han hecho un format: C en el cerebro y el Notthingham Forest sueña con volver a la Premier. Nos hallamos en suma ente un acontecimiento único, pero no contéis siquiera que con que las 21.000 entradas que se asignen al Madrid vayan a parar a sus socios. Porque los clubes también tienen sus "compromisos", vaya si los tienen: en otras palabras -y dejando aparte a los patrocinadores- parece que si cada directivo y jugador no tiene a su libre disposición un fajo de al menos 50 entradas, se siente irremediablemebte agraviado (porque ya se sabe, eso de meterse a directivo de fútbol no tiene nada que ver con el ego ni con figurar). Creedme cuando digo que habrá mucha suerte si llegamos a las 17.000 entradas disponibles (¡para 80.000 socios!).

Y hay un último y acojonante detalle: resulta que en este reparto las localidades ni siquiera están repartifas de forma uniforme y aleatoria, sino que las que tienen mejor visibilidad, en los laterales del estadio, van al lote "discrecional" de la UEFA, mientras que el grueso de las entradas para los socios de los equipos fianalistas... ¡¡son para asientos en los fondos!! Es decir, el Borjamari o la guarra que lo cagó -y que no ha ido al fútbol en su vida- se sientan en los mejores asuntos de tribuna, y el socio con antigüedad de 30 años de Madrid va al fondo del 2º anfiteatro, en su puto propio estadio (¡¡y todavía dando las gracias por conseguir una entrada!!). "We care about football", dicen. Sí, ¡¡para seguir llevándonoslo crudo, no te jode!!

Ante tanto mamoneo, yo veo clarísima la solución: fusilar al amanecer a Platini, Villar y toda esa gentuza, convertir la sede de la UEFA en un prostíbulo de lujo (tampoco habría mucha diferencia) y hacer el siguiente reparto de entradas: 50.000 para el Real Madrid, 30.000 para el rival y 8.500 para el público general. De las 50.000 del Madrid, 30.000 se ofrecerían automáticamente a los socios de mayor antigüedad, y las demás se sortearían entre el resto de socios. Los precios oscilarían entre los 30 y los 90 euros. Cada jugador y directivo recibiría cinco entradas, y aún dando gracias por no tener que pagarlas. Los jugadores están sobradamente bien pagados, y los asientos del estadio pertenecen genuínamente a los aficionados, no son uotro lujo inherente a su priviilegiada condición. En cuanto a los clubes, aún no comprenden que el poder está en sus manos, y que una campaña de presión mínimamente oganizada reduciría a pulpa a estos insectos que se dedican a vivir del fútbol y a acumular tejido adiposo. ¡¡Florentino, haz algo!!!

¡Qué día más completito! A las ocho de la tarde se producía el esperado duelo entre Dumb & Dumber, en el que la única posibilidad de pinchazo del Barça provenía del esperpento que se produce cuando estos dos personajes se juntan. Hasta en la central del papel higiénico hicieron chistes con el tema. Y efectivamente, los astros (y san Puchol) se alinearon y los culés salieron escaldados de Almería. El Madrid sólo tenía que ganar en su casa para recoger el premio del liderato, en un partido que ahora ya tenía todos los alicientes posibles. El Sevilla empezó fuerte, apretando, que era su única posibilidad de hacernos daño. Así llegó el tempranero gol, fruto de su buen trabajo pero también de nuestro desacierto. De hecho, fue gol en propia puerta de Xabi, si bien es verdad que llegaba muy forzado marcando a Negredo.

Era un tanto perfectamente remontable, pero el Madrid se lo tomó con demasiada calma, desperdiciando buena parte del primer tiempo. En España se habla todas las putas semanas de arbitraje, y ésta no será la excepción. El enfermo de Jesús Alvarado se queja amargamente de Iturralde, sin ir más lejos, e incluso habla de robo (ese victimismo que nunca le falte ar mehó equipo der mundo). Yo lo que veo es que nada más empezar nos hacen dos entradas fortísimas al borde del área, una a Kaká que ni siquiera pitan y otra clavándole los tacos a Higuaín en el muslo, en la que no enseña amarilla. Poco después le sacan una amarilla como mínimo estricta a Arbeloa. Pero conocéis mi postura, decir que los árbitros "roban" me parece pueril, lo cual no quita para que Iturralde sea bastante malo y tonto. 

Marcelo jugó finalmente de interior, con un peinado de trencitas que pedía la rescisión inmediata de su contrato. El Fernando Torres está orgulloso de ser un paleto que dice "Pesi", y otros como nuestro 12 se gastan ínfulas de gansta... joder, ¿de verdad sólo les llegan las neuronas para pegarle a la pelotita? Pero bueno, pese a tener a Arbeloa ahí la verdad es que no logramos taponar muy bien la banda; por suerte no hubo que lamentar daños graves. El gitano (nuestro gitano, quiero decir) se mostró muy bien, muy enérgico y pleno de confianza, y fue quien generó más peligro en la primera parte. Su amigüito Kaká estuvo una vez más desdibujado, y sinceramente no acabo de creerme que juegue sin problemas físicos. Tuvo un remate en la segunda parte con bastante ángulo que fue digno de un septuagenario, directo al muñeco. El muñeco era en este caso Palop, que entre intervenciones acertadas y disparos flojos del Madrid se marcó un partidito de esos que se recuerdan.

Terminaba la primera parte con un Madrid que, pese a llegar, transmitía una cierta abulia. Aunque la cosa estaba durilla, tampoco era una situación de extrema gravedad, quedaba todo un tiempo. Y así era hasta la apoteósica jugada del segundo gol, uno de los más tontos de los últimos años. Algunos dirán que fue culpa de Xabi, otros que del portero... yo lo tengo clarísimo, Xabi está torpe pero es un cantadón de Casillas, que arranca la jugada en el centro de la portería y no se da cuenta de que el balón va a gol hasta que lo tiene a tres metros. Feo detalle el de abroncar luego a su compañero, cuando su propio fallo es inexcusable; pero me hago cargo de que vivir en una nube debe afectar al juicio.

Con el segundo sí que estaba jodida la cosa, aunque el Madrid estaba atacando a lo bestia y se veía que podía llegar su gol de un momento a otro. La putada era que hacían falta tres. Pelle fue capaz por una vez de cambiar el partido con sus cambios: salieron Arbeloa y Lass y entraron Puti y Van der Vaart, dándole otro ritmo al equipo. Aunque hiciera un buen partido y tal, yo con Puti no puedo reconciliarme, es una cosa de "feeling" como la del Pek. Por ello doy gracias a Dios porque no entrara el pepinazo que tiró desde fuera del área. Para mí, cada vez que sale son minutos que no juegan Granero o Drenthe.

Higuaín hizo un partido sorprendente, fabricándose muchas jugadas y creando un enorme peligro. Está mejorando su técnica a pasos agigantados (vease el balón que habilita con el exterior para lanzar un trallazo al palo). Falló varias ocasiones por poquísismo, pero no deja de crecer y eso es una gran noticia para el madridismo. Como el cántaro fue mucho a la fuente, Cristiano acabó marcando (lo había merecido sobradamente) y nos acercó en el marcador, pero la cosa seguía estando complicada. Para mí el gol más importante fue el segundo, el que desbloqueó al equipo y le convenció de que la hazaña no sólo era posible, sino que incluso podía ser fácil. Me gustó que marcáramos un gol de corner y también la celebración de Ramos, guarrona y surrealista, a saber qué significará. El cuatro hizo un buen partido, con mucho brío, pero sus centros siguen siendo bastante deficientes, lo cual es motivo de preocupación.

El empate cambió todo, una vez más. ¿Qué mecanismo se enciende en el Madrid cuando cree en él mismo, que se convierte en un auténtico ciclón que no puede parar ningún equipo del mundo? Sin duda el fútbol es psicología en un grado muy alto, porque si fuera sólo técnica, estrategia y físico estas cosas no pasarían. ¿Os imagináis que fuéramos capaces de activar este "modo Berserker" desde el principio de los partidos? Lo cierto es que fueron 20 minutos arrolladores, pletóricos, en los que pudimos meter dos, tres goles o los que hicieran falta, con la salvedad de que la pelotita no quiso entrar. Pelle sacó a Kaká, que está mal, por Baúl, que no está. Tras realizar un papel digno la semana pasada, el Mito se marcó un partidito terrorífico, mostrando la inoperancia más absoluta. Cuando en el minuto 89 bloqueó el remate a puerta vacía de Cristiano que nos daba la victoria creo que se generó la mayor cantidad de asco que ha inspirado jamás un futbolista en su propia hinchada. Por favor, la cosa tuvo final feliz, pero este esperpento tiene que acabar YA. Pelle jamás reconocerá su cobardía, pero me conformo con que esta noche, antes de acostarse, haya sabido íntimamente que es un ca-ga-do. Esa será su penitencia.

Peazo de anuncio de Adidas.

Y bueno, al final el apoteosis de la mano de Rafael, fenomenal futbolista que se ha ganado un sitio en el equipo hace tiempo. El nuevo Solari lo han llamado acertadamente en los comentarios, pero espero que acabe teniendo más protagonismo que el buen argentino. Los hijos de puta del Marca ya le han robado su segunda portada, pero aquí lo reivindicaremos siempre, porque tendremos nuestras cosas, pero somos madridistas fetén. Según estadísticas oficiales, el partido fue tan emocionante que el consumo de pipas descendió dramáticamente en el Bernabéu, un 15%; parece que ya han llamado desde Grefusa a José Ángel Sánchez, preocupados por la situación. Maradona abandonó el estadio diciendo que no quería hablar con Valdano, lo que indica que se puede coincidir en ciertas cosas incluso con la gente más desagradable del mundo.

Y tras terminar todo, volvemos a nuestro lugar natural, lo más alto, el número uno. En los foros culés, sorprendentemente, muchos dan la Liga por perdida a falta de 14 jornadas, lo cual resulta tremendamente revelador de su psicología; curioso que algún extraviado se haya permitido el lujo de venir aquí llamarnos segundones. Afrontamos el partido contra el Lyon aún con algunas dudas, pero con la moral altísima. Después de esa eliminatoria la gran pregunta será cuál debe ser nuestra formación defensiva para la Champions. Pero mientras tanto disfrutamos la borrachera de la victoria y el liderato, ganado brillantemente por un equipo que cada día se hace más intimidador. Nosotros ya sabíamos que para el Madrid nada es imposible.

- Real Madrid: 3 (Gitano Ronaldo, Ramos y Van der Vaart)
- Sevilla: 2 (Xabi Alonso (p.p.) y Dragutinovic)

Lo bueno de partidos como el de esta noche es que no necesitan demasiada introducción: podría poner una foto de mi polla e igualmente acabar el día con unos 300 comentarios (no necesariamente sobre mi polla). Aun así, os voy a hacer una de mis cutre-previas, hombre. Lo del Cerdilla se supone que es un test muy serio y tal, y sobre el papel lo es. Pero hay que decir una cosa para situar las cosas en su justo lugar: dieciséis puntos. Dieciséis-putos-puntos. Les sacamos cinco victorias y un empate en 23 jornadas. Así pues, aunque más o menos homologable, el Sevilla no es más que un equipo UEFA sublimado, que el día que hace daño a un grande es bien porque han estado extremadamente inspirados o porque el grande tenía una empanada monumental.

El nombre que destaca insistentemente en el rival, no sólo ahora sino en las últimas semanas es Jesús Navas. Acudo a la página web del Cerdilla para ver algunos datos básicos. Altura: 1'70 metros. Peso... 60 kilos. ¡¡60 kilos!! Pero si cualquier tía con las tetas gordas pesa más, joder. Yo lo siento, pero a jugadores de estas dimensiones las asocio a tíos como ratoncito Sabas. Creo que los enanos en el fútbol sólo tienen lugar en la mediapunta o la delantera, y eso en casos excepcionales. Luego está el aspecto mental del jugador: a ver, a este chaval han estado durante años dándole ataques de ansiedad en cuanto se alejaba más de unas hora de "la mama", motivo por el que no ha ido con la selección hasta muy recientemente. Problema psicológico, dicen, pero es lo mismo que le pasaba a Reyes, y nadie se lo achacó a la psique, sino a que era un verdadero gañán. ¡Qué casualidad que haya tantos tantos "problemas psicológicos" en la España profunda, oye! Resumiendo, yo creo que este chico, al que no dudo le sobre calidad, es una de las muchas modas de nuestra presa, y que cualquier defensa serio de nivel europeo (preferiblemente negro) puede dejarlo más seco que el chocho que de la vicevogue. Por "defensa serio" no entiendo a Marcelo, obviamente, así que espero sinceramente que Pellegrini no me rompa los huevos (pese a que lo ha hecho varias veces esta temporada). Y si no le puedes cubrir, seguro que si le haces lo de Materazzi a Zidane, mentarle a la familia, lo desquicias totalmente.

En cuanto a los nuestros, vuelve Puti a la convocatoria, para revuelo de sus grupies. Pero incluso los pajilleros del Marca reconocen que no va a ser titular, así que yo no me preocuparía mucho. Eso sí, que Pellegrini lo siga metiendo en las convocatorias habiendo testigos de que cierra el Buddah varias noches al mes es algo que dice muy poco de su sentido de la autoridad. Luego está la duda de si jugará Granero o Van der Sir, aunque casi seguro que lo hará el canterano. Ahora mismo Van der Vaart es bastante mejor, así que imagino que Granero es una "apuesta" de Pellegrini. Es curioso cómo ni siquiera estos tipos de "perfil bajo" se libran de tener caprichitos, oye. Pero independientemente de quién juegue, yo digo que hoy se gana fácil; quizá no con gran diferencia de goles, pero fácil. Eso sí, diga lo que diga, a todos os va a parecer un partido fundamental, piedra de toque para el futuro y bla bla bla, así que para qué voy a llevaros la contraria: ¡partidazo, disfrutemos el chou!

La hora del partido es nuevamente vomitiva y criminal. Le deseo la muerte a Rouras, lo cual gracias a Dios no es delito y te deja dormir mejor. Ahora el tío está contento porque ha colocado a uno de sus esbirros más destacados en el gobierno, pero que no se confíe: a ver si un día de estos un patriota desesperado se le va a acercar a darle un abrazo (con un cinturón de explosivos acoplado; ¡goma 2 eco, y vale ya!). Buah, al menos lo ponen gratis. Un par de horas antes podremos ver el duelo entre los dos entrenadores más repelentes de la Liga, esperando a ver si suena la flauta. Eso es todo por ahora, amigos, si no os ha gustado mi previa aquí podéis leer la del Towers. ¡A mamarla!

El "posado" de Canales con nuestra extremadamente gloriosa camiseta ha despertado dos tipos de reacciones: por un lado había los que le querían crucificar y luego estaban otros, más moderados, que se conformaban con lapidarle. Bueno, pues yo les digo a todos ellos que son unos hijos de puta, por usar una expresión suave. Lo de la camiseta es una anécdota, y si alguien tiene alguna culpa son los cabronazos del Marca, que le hicieron la pirula al padre, al hijo y si me apuras a la madre que lo parió y al espíritu santo. Pienso sinceramente, y he escrito negro sobre blanco, que si las fotos hubieran sido con la camiseta del Farsa, la reacción de medios y aficionados habría sido muchísimo más suave. Al fin y al cabo, ¡cómo no iba a hacerle ilusión fichar por el mejor equipo del Cosmos, la butifarra mecánica, el estandarte (o más bien pendón) del régimen nacional-culerdo! ¡¡Es para irse por la para abajo como un caganer!! Y aún tendría que dar gracias el Racing al Vitaminas CF porque le dejaran acabar la temporada en el equipo.

De verdad, ¿cuál es el puto problema? ¿Piensan que va a dejar de correr? ¿Será acaso que el Racing es un serio rival del Madrid para la Liga? ¡Si todavía tenían que dar gracias de que se hablara de ellos, saliendo de la irrelevancia en la que suelen estar sumidos! Lo más llamativo es que nadie dice nada sobre los del Macarra: incluso aunque nieguen que mintieran sobre la fecha de publicación de las fotos, ¿no tienen nada que decir sobre el hecho de haber liado a un chaval de 19 años (no 17 ni 18, como he oído por ahí) que acaba de empezar su vida pública, perjudicando su imagen por sacar una puta portada? Consciente del pitote montado, el chico ha tenido que comparecer en la radio para hacerse perdonar la grave ofensa. Algún montañés paleto, con un abono del Racing (fotocopiado) entre los dientes, había exigido que además de disculparse el chico se flagelara con un látigo de penitente, pero no vio satisfecha la petición (no había ningún látigo a mano). Aunque Canales ofreció las disculpas que se esperaban, mostró también firmeza y una destacable claridad de ideas, lo cual sin duda le honra. Quiero resaltar algunas de las frases de su comparecencia en Punto Radio:

"Tanto yo como mi padre ya hemos hecho lo que teníamos que hacer, que era pedir perdón, y ya está".

"Desde que estoy en Racing he aprendido muchas cosas: desde alevines, desde que debuté en el primer equipo... y lo de esta semana es una cosa más".

"No suelo leer ni ver nada, pero sí que me han comentado. Siempre he demostrado que soy del Racing, el que lo quiera ver, bien, y el que no, pues no puedo hacer nada. Yo he hecho bastantes cosas por el Racing y el Racing por mí".

"Yo siempre he sido del Racing, desde pequeño; no tengo segundo equipo. Otra cosa es que cuando decidimos entre todas las ofertas recibidas, mi primera opción y la que más me gustaba fuera la del Real Madrid".

"Tengo muchas de jugar, siempre es el campo en el que he querido jugar, no tengo ningún problema. Lo que tenga que ser, será".

Ea, con un par. Creo que en esa entrevista ya ha dicho más cosas interesantes que Sesc Fábregas en toda su carrera. Este sí que es ADN madridista del bueno, el que se harta de ganarlo todo. Otros que decían ser del Madrid "a todo poder" al final se conformaron con ser el símbolo cetrino y pajillero del nuevo orden. Canales será un grande, y a los que han querido hundirlo en la miseria les deseo quedarse encerrados para siempre en un cine donde sólo pongan películas españolas de la zeja. ¡¡A la mierda!!

*****

Agente preocupado por la carrera de su jugador.

Resultados de la encuesta sobre los sueldos: Baúl, Puti, Gaygo y Metzelder son los que los encuestados consideran más sobrepagados. Cristiano, Xabi, Ramos y Granjero serían los que cobran un sueldo más acorde con su valía. Y tan sólo Higuaín, Pepe y Albiol perciben un sueldo considerado demasiado bajo por un número significativo de encuestados. ¿Sería posible un recorte importante de la carga salarial simplemente echándole valor al asunto, sin temor a tormentitas piperas de una semana? Es un tema que se debería estudiar seriamente.

Gitano Ronaldo
Gana demasiado:  17%
Gana lo justo: 73%
Gana demasiado poco: 10%

Kaká
Gana demasiado:  64%
Gana lo justo:  34%
Gana demasiado poco: 2%

Baúl
Gana demasiado:  92%
Gana lo justo:  1%
Gana demasiado poco: 7%

Barbillas
Gana demasiado:  49%
Gana lo justo:  49%
Gana demasiado poco: 2%

Xabi Alonso
Gana demasiado:  24%
Gana lo justo:  70%
Gana demasiado poco: 7%

Benzemá
Gana demasiado:  61%
Gana lo justo:  36%
Gana demasiado poco: 2%

Puti
Gana demasiado:  88%
Gana lo justo:  7%
Gana demasiado poco: 6%

Ramos
Gana demasiado:  31%
Gana lo justo:  66%
Gana demasiado poco: 3%

Gago
Gana demasiado:  92%
Gana lo justo:  5%
Gana demasiado poco: 3%

Van der Vaart
Gana demasiado:  19%
Gana lo justo:  60%
Gana demasiado poco: 21%

Metzelder
Gana demasiado:  80%
Gana lo justo:  19%
Gana demasiado poco: 1%

Diarrá
Gana demasiado:  32%
Gana lo justo:  61%
Gana demasiado poco: 7%

Lass
Gana demasiado:  15%
Gana lo justo: 65%
Gana demasiado poco: 23%

Drenthe
Gana demasiado:  78%
Gana lo justo:  18%
Gana demasiado poco: 4%

Marcelo
Gana demasiado:  23%
Gana lo justo:  56%
Gana demasiado poco: 21%

Higuaín
Gana demasiado:  7%
Gana lo justo:  14%
Gana demasiado poco: 79%

Pepe
Gana demasiado:  8%
Gana lo justo:  20%
Gana demasiado poco: 72%

Granero
Gana demasiado:  22%
Gana lo justo:  67%
Gana demasiado poco: 11%

Albiol
Gana demasiado:  8%
Gana lo justo:  42%
Gana demasiado poco: 50%

Arbeloa
Gana demasiado:  9%
Gana lo justo:  53%
Gana demasiado poco: 37%

Garay
Gana demasiado:  12%
Gana lo justo:  70%
Gana demasiado poco: 18%

Dudek
Gana demasiado:  62%
Gana lo justo:  32%
Gana demasiado poco: 6%

"Confirmamos que nos gusta nuestro sueldo."

Tras una exhaustiva búsqueda, os ofrezco una lista con los sueldos que percibe actualmente la primera plantilla del Real Madrid. Aunque no puedo garantizar que sea 100% exacta, sí es la más correcta que podréis encontrar en toda la red. Se han filtrando leyendas urbanas, confrontado fuentes, y en ella figuran tan sólo cifras netas. El sueldo de Marcelo es el que percibirá tras su recientemente renovación. Otros, como Higuaín y Pepe, están a la espera de firmar un nuevo contrato. Creo que el tema es extremadamente jugoso y no necesita mayor comentario por mi parte.

Cristiano "Gitano" Ronaldo dos Santos Aveiro - 9,5 millones de euros

Ricardo Izecson Dos Santos Leite, "Caca" - 9 millones de euros

Baúl González Blanco, "Ironman" - 6,8 millones de euros

Íker "De Móstoles, no Galáctico" Casillas - 5,7 millones de euros

Xabi Alonso - 4,5 millones de euros

Karim Benzemá - 4,5 millones de euros

José María Gutiérrez, "Puti" - 4 millones de euros

Sergio "Cateto" Ramos - 3 millones de euros

Fernando Gago - 3 millones de euros

Rafael Van der Vaart - 2,8 millones de euros

Christoph Metzelder - 2,8 millones de euros

Mahamadou Diarrá - 2,5 millones de euros

Lassana Diarrá - 2,5 millones de euros

Royston Ricky Drenthe - 2,5 millones de euros

Marcelo Vieira da Silva Junior - 2,2 millones de euros

Gonzalo Higuaín, "Igualín" - 1,8 millones de euros

Képler Laveran Lima Ferreira, "Pepe" - 1,8 millones de euros

Esteban Granero - 1,8 millones de euros

Raúl "Canguro Jack" Albiol - 1,8 millones de euros

Álvaro Arbeloa - 1, 8 millones de euros

Ezequiel Garay - 1,5 millones de euros

Jerzy "Jurek" Dudek - 1,5 millones de euros

Este blog sigue manifestando su rechazo absoluto a cualquier amistoso entre selecciones (y gran parte de los partidos oficiales), además de desear la deportación de Sepp Blatter, Platini, Villar y cia a algún sitio extremadamente desagradable, uh... Pyongyang, por ejemplo, donde tendrían que disputar partidos descalzos y en pelotas, con un balón de piedra cuadrado, para solaz de la población local. En fin, me dan ganas de ignorar por completo el partido de hoy (desde luego no lo voy a ver), y más teniendo en cuenta que es incluso posible que no retransmita, lo cual sería jodidamente divertido y haría tirarse de los pelos a los potenciales deportados que acabo de mencionar. No "ostante", un vídeo protagonizado por los jugadores de nuestra selección me ha inspirado unas profundas reflexiones sobre el rol de los furbolistas en la sociedad moderna. En el vídeo en cuestión, los tipos aparecen infiltrados en tiendas de Adidas como dependientes corrientes y molientes, para vender la nueva camiseta de la selección. La verdad es que los tíos lo hacen de puta pena, sin naturalidad alguna; lo mejor de la secuencia es, de lejos, el bombonazo que aparece hacia el segundo 25. Pero ojo, esto no es culpa de los jugadores: a ellos les dicen "mira, tienes que hacer el gilipollas y te llevas una pasta gansa", y lo hacen. Algunos quizá incluso obligados por contrato si quieren ir con la selección. No son actores, pero tienen que cumplir la papeleta.

¿Y cómo de preparado está un fumbolista para asumir el papel de modelo para las generaciones de pequeñuelos que lo miran embelesados?  En general, muy poco. Hay algunos que para mí sí tienen ese carisma naturalmente y parecen sentirse cómodos con el papel, como Gitano (sí, Gitano) Ronaldo. Claro que a algunos el portugués les parecerá un modelo pésimo: chulo, prepotente y todo eso; tendrán cierta razón para ello, pero a mí el Cris me parece una figura que puede motivar para bien a un joven: partiendo desde un origen humilde y contando sólo con su talento y su trabajo, el tío ha conseguido ser el más exitoso, el que más pasta gana y el que más folla. Los muchachos inteligentes que lo vean sabrán captar que lo importante no es follar (bueno, también) sino cosechar los frutos de tu trabajo y, sobre todo, estar orgulloso de ello, tener confianza en ti mismo. Cristiano es además es un chaval educado y parece no tener inconveniente en colaborar en distintas causas. Por todo ello, es un gran activo del fútbol mundial.

Tenemos casos distintos, como el de Leo Messi, un chaval con un talento comparable al de Cristiano, pero con un problema: que parece subnormal. Claramente odia la vida pública y las cámaras, pero no le queda más remedio que convivir con ellas porque así funciona el fenómeno del fútbol. Creo que este vídeo resume perfectamente el carácter del chaval, entre la timidez extrema y la blandura de mollera. Hace poco parece que quiso contrarrestar este hándicap haciendo una campaña como modelo de calzoncillos, pero la cosa, ciertamente, acabó dando mucha grima. Aunque no se puede decir exactamente que Messi sea un modelo negativo, tampoco me parece que pueda transmitir muchas cosas a los tiernos infantes. El chico podría haber denunciado la discriminación, (¡sí, discriminación!) de la lengua española en la comunidad catalana, pero obviamente estaríamos pidiendole peras al olmo. Aún está por llegar el jugador que se oponga visiblemente al régimen nacionata desde dentro del mismísimo Barsa (ahora bien, para hacer lo contrario, todos lo que quieran).

Así pues, ¿quién es ese ídolo que pueda inspirar a millones? Ronaldo Nazario ha ejercido como tal durante mucho tiempo, pero no es precisamente un intelectual. Zidane es inteligente y tenía todo el carisma del mundo, incluso le perdonaron terminar su carrera dándole una cornada a un jugador italiano. Por desgracia, es tremendamente reservado y raramente habla en público. En nuestro Madrid, Xabi Alonso mola, pero tampoco pasa de ser un tipo sencillo con las ideas claras. Granero también es un tipo despierto, pero le falta un puntín. Creo que la solución pasaría porque los padres no permitieran a sus hijos furbolistas abandonar los estudios, por buenos que sean, y aunque un título no es garantía de nada, esperar luego que saliera un tipo capaz de articular un discurso. Y no me refiero a Valdano, por Dios, Valdano es el reverso tenebroso de lo que digo. En realidad, a lo que voy es que es lamentable que en occidente, por lo general, quien destaca por su intelecto descuida su físico, y viceversa. Savater, que es un poco gilipollas, dijo una vez que le irritaba la gente haciendo pesas; será que lo mejor es acumular grasaza y parecer un puto orco, como él. Por todo esto reivindico volver al ideal griego, mens sana in corpore sano, para llegar al hombre integral y que nunca más tengamos que avergonzarnos al ver a nuestros ídolos cuando abren la boca. Quién sabe, quizá llegue el día en que después de los partidos se puedan organizar tertulias futbolísitico-literarias con los cracks del momento.

Ojo, no me gustaría que se llegara nunca a la lamentable situación que vivimos actualmente con los actores, metidos a intelectuales de medio pelo, pero entre Willy Toledo y el "sí, bueno, no" debe haber un término medio. Como receptores de la atención y admiración de millones de personas en todo el mundo, y como practicantes de una actividad tan noble y sana como el deporte, me gustaría ver a futbolistas preparados para ejercer una buena influencia en sus seguidores, y por qué no, para participar en debates relevantes para la sociedad. ¿No tendrían acaso un enorme alcance mensajes claros contra el nacionalismo o el terrosimo, mayor que el de la mayoría de líderes políticos? Quizá parezca una burrada, pero puedo imaginarme a un chavalillo de las FARC dejando las armas porque Cristiano le dice que está tirando su vida por la borda. Qué coño, con que los futbolistas pudieran erradicar o al menos mitigar la moda de los tatus, los peinados horteras y las mechas ya habrían hecho un gran servicio a la sociedad. Y si dejaran de protestar y de tirarse, convirtiendo el fútbol en un deporte de caballeros, serían también un excelente ejemplo para todos, potenciando el esfuerzo y la constancia en vez de la queja y el victimismo. Os dejo reflexionando sobre esta avanzada teoría, a medio camino entre el hallazgo lúcido y el delirio total.

Patochadas a cuatro columnas.

Parece que Indarra y Segutrola andan a la gresca. Es algo que suele pasar cuando se juntan dos grandes egos, que terminan chocando, y si además son los egos de dos tíos bastante tontos, el enfrentamiento puede alcanzar tintes épicos. Mis cansados ojos han leído algunos comentarios sobre el cotilleo en cuestión, observando que una mayoría de lectores se han puesto de parte de Segutrola. Con este periodista pasa un poco como con Alan Moore, la gente semianalfabeta se encuentra de sopetón con un tipo que sabe juntar dos letras y darles cierta pátina de de importancia y los pobrecillos quedan deslumbrados. Yaaa, ya sé que entre mis lectores hay admiradores de Alan Moore; no os lo toméis a mal, chicos, os aprecio y todo, pero me importa una mierda, y además, no es el tema de esta entrada.

Al Segutrol no se le puede negar cierto tirón, porque incluso parte de la red supuestamente ilustrada expresó en su momento predilcción por el vasco relamido, como puede verse en este artículo de la extinta RBBE. Yo a Segurola le he visto escribir que la hazaña de Bob Beamon en los JJOO de Méjico 68 era un hecho "imperdurable", palabra que no existe pero que al sinsustancia éste le debió parecer más bonita que decir simplemente "memorable" o "imperecedera". No me extraña que escribiera sobre Beamon, porque el tipo se da ínfulas de humanista y le encanta disertar sobre todo aquello que pueda parecer universal, exaltador de valores elevados y todas esas patochadas; si un día viera al chapucero de Mandela seguro que le estallaba el glande. Pero Segurola no puede molarle a un futbolero que se respete a sí mismo, porque es un apostol del tiki taka, un cursi y además un sectario del copón, como buen esbirro de Prisa (da igual que salgan de la empresa, lo llevan en la sangre=. Joder, que es raulista acérrimo, no hase falta desir nada más.

Indarra es otra cosa, igual de infumable pero en plan barriobajero. Ya tengo escrito aquí, en este glorioso bloj, que seguramente su problema es que es feo, bajito y bastante ridículo, y tiene que haber recibido una cantidad de collejas descomunal en su vida. Así, se ha convertido en el típico bajito cabrón, con una mala hostia de no te menees, al estilo de Rico el de Hannah Montana, pero bastante menos gracioso. Y es que el hecho de que alguien sea pequeño no impide que te la pueda meter por el culo si te pilla agachado y desprevenido. Total, que el melífluo ha chocado con el chuleta y están saltando chispas en la redacción de la Castellana. Pedro Jeta ha intervenido in extremis y ha impedido que echaran al imperdurable, pero yo creo que se equivoca: tendría que haber largado a los dos. Yo creo que al enano ya le ha pagado el favor de la piscina de Mallorca, y el Macarra necesita urgentemente un soplo de aire fresco. ¿A quién colocaría yo? Difícil pregunta, porque la mayoría de periodistas deportivos me parecen subnormales. No es que tenga nada contra la profesión, ojo, pero es que a algunos sólo les falta llevar un babero.

Así pues, por descarte mi elección es clara: Diego Torres, el combativo argentino que ejerce de verso suelto en las páginas de El País, a la sombra del borderliner calvorota y supuesto periodista estrella José Sámano. ¿Cómo sería un Macarra dirigido por Torres? Pues muy interesante de leer, seguro, y con unos titulares estupendos, tipo "Xabi propone, Higuaín ejecuta" o "Capitán sin brazalete", dejándose de asteriscos vergonzantes y de bravuconadas en la portada. Y el interior estaría bien escrito y apelaría a la inteligencia del lector (¡que algunos la tienen!), erradicando a los Bobby Gómez, Ulises Sánchez Flower y demás gentuza. Incluso puede que me diera a mí la contraportada. ¡¡Qué bonito, coño!!

Sin embargo, me temo que no veremos nada parecido. Pedro J. sigue en su mundo, apretando las clavijas a ZP en la edición de papel de El Mundo pero publicando basura más progre que la de El País en la versión digital (cambio climático, violencia "de género", antiamericanismo, etc.). Además, de fútbol no tiene ni pajolera idea, así que aunque seguramente esté hasta las pelotas de Inda, cuando lo cambie pondrá en su lugar a otro parecido o peor. De momento el pequeñajo ha copiado la idea de su jefe y promete castigarnos todos los días con un vídeoeditorial que, si bien no será apto para estómagos sensibles, puede ciertamente dejarnos momentos memorables, y por supuesto altamente comentables en el blog. En cualquier caso, bendito internet, que nos ha permitido librarnos del yugo informativo que sufrieron anteriores generaciones. ¿Os imagináis volver a un mundo donde las únicas opiniones que salían publicadas eran las de tiparracos como Inda, Cerdaño, Segutrola, Lama, Colino...? Como el flipao de Mel Gibson, podemos gritar: Freeeeedoooommmm!!!